Vivir sin televisión

Más de 101 líneas más de 101 motivos para no cortarse de un tajo las venas...

2011-08-07T23:15:00.003-05:00

1. Les Luthiers, Pedro Aznar, Charly García, Soda Stereo, Lisandro Aristimuño, Daniel Barenboim, Sandro, La Bomba de Tiempo. Y Facundo Cabral.

2. El ISMM (Flor, Vivi, Sonia, Cristina, Ale, Gina, Héctor, Raúl, Gilles, Vicky, Don Roberto, Florencia, Mati, Patri, Rodri, Patricio, Diego, Iwao, Michelle, Paula, Ivonne, Alejandro, Paula, Martín, Rodri, Tere, Dolli, Santiago, Esteban, Mariano, Antonia, Eugenia, Leandro, Victoria, Vicky)

3. Las llaves.

4. La comunidad Judía del Once.

5. Las mujeres Judías y sus cientos de hijas e hijos.

6. La entonación cariñosa al hablar.

7. El mate compartido.

8. La forma de sujetarse en lo alto el cabello las mujeres.

9. Las Avenidas: Corrientes, Florida, Pueyrredón, Callao, Santa Fe, Córdoba, 9 de julio.

10. La Bondiola y las milanesas con papas fritas.

11. Las empanadas Salteñas y su repulgue.

12. Los alfajores.

13. Los caramelos Arcor.

14. El Pico Dulce.

15. Las Galletas “Coquitas”.

16. Puerto Madero, Barrio Norte, Palermo, Once, Recoleta.

17. Casa Coupage, Tomo I, Kensho, Cumaná, Chila, Pertutti, Belén, El Charco de las Ranas, La Fábrica del Taco, Pizzas Guerrín, iCentral.

18. Cateferías: Desiderio, Tribunales, Brioche Dorée del Abasto Shopping (y su excelente barista del café matutino).

19. El Caldero de Saavedra.

20. MetaTango Hostel (Con la calidez, preocupación y ocupación de Ivana y Diego; mis casi roomies: Christian, Karla, Ina, Felipe, Cécilia, Vivi; con sus desayunos Porteños y las habitaciones Bien del Sur con Carol y Ventanita de Arrabal con Malena, los Serenos)

21. Los 220 V.C.A. y sus contactos tan particulares.

22. Ciudad Cultural Conex.

23. El Subte vacío y “lleno” con sus músicos y actores.

24. Carlos Gardel y el fileteado Porteño.

25. Las expresiones: “¿viste?”, “tomá mate”, “dale bola”, “dale, dale”, “qué [adjetivo] que es/sos”, “lindo”, “relindo”, “vos”, “si o si”, “andate”, “boludo(a)”, “pelotudo”, “gil”, “tranco”, “salame”, “fato”.

26. Los Trenes de Buenos Aires.

27. La Librería El Ateneo Grand Splendid y sus sándwiches de lomo completo.

28. Casa Piscitelli.

29. El Teatro Colón. Y su paraíso.

30. Los Chocolates Salgado.

31. El Tango que es Río Platense.

32. El señor jovial que vende cuadernos en Sarmiento y Jean Jaures al que no pude comprarle un cuaderno.

33. Les habituelles de la sandwichería de Sarmiento y Jean Jaures.

34. El pan semillado, el de miga, los pebetes y los panchos.

35. Las palomas y los parques.

36. El obelisco,

37. La escarapela.

38. La bandera Argentina.

39. El calor. El frío.

40. Los zapallos, las chauchas, los alcauciles, las supremas, la panceta, la manteca, la harina 0000, el azúcar impalpable, las cebollas de verdeo, las manzanas jaspeadas, los limones, la sal fina, los huevos de pascua de chocolate, el aceto balsámico, las endivias, los chipirones, las vieyras, el foie gras, las pavas y las pavitas, las cocottes, la mandioca, los papines, las papas, la frutilla, los arándanos, las pasas de uva, el pomelo rosado, la batata, los damascos, el bife de chorizo.

41. Las cervezas: Stella Artois, Quilmes especialmente la Stout, La cerveza de la Patagonia.

42. El barrio Chino.

43. Las cepas Torrontés, Cabernet Sauvignon, Malbec, Bonarda, Chardonnay,

44. La belleza de las mujeres de este Terroir y de otro planeta. Con o sin los RayBan obscuros.

45. La preferencia que tiene el peatón.

46. El silencio, bajo cero, de las madrugadas y las bulliciosas noches cálidas del verano.

47. Ernesto “Ché” Guevara, Mauricio Macri, Cristina, Filmus, Tomada, Cabandie, Bodou.

48. Los colectivos que resuellan como animales en celo.

49. Los “piquetes” que no padecí.

50. Los jabones y fragancias “La Pasionaria”.

51. Los semáforos que siempre transitan por sus tres colores.

52. La estación de tren de Retiro.

53. La dictadura, las Malvinas, los milicos, las madres de la plaza de mayo.

54. La Casa Rosada, El Abasto, El Edificio Kavanagh, El Obelisco.

55. Las miríadas de palomas en calles y edificios.

56. Las plazas donde la gente se asolea y punto.

57. Las ambulancias y su luz verde de emergencia.

58. La gente que camina por las calles.

59. El mozo Nelson que va a retomar sus estudios de Sommelier.

60. El cine Hoyts, Arteplex y Premier.

61. La Pampa Argentina y sus vacas.

62. Las carreteras rectas rectas de la Provincia de Buenos Aires hacia Mar del Plata. Donde se puede comprobar que es pampa, pampa, pampa, vaca-vaca-vaca, pampa, pampa, pampa, pampa vaca-vaca-vaca-vaca-vaca…

63. Mar de las Pampas y su combinación única de bosque y playa.

64. Amanecer a cero grados en la playa de Mar de las Pampas.

65. El bosque de Mar de las Pampas y sus secretos.

66. Las casas de Mar de las Pampas.

67. Los nidos suspendidos en lo alto de los eucaliptos de Mar de las Pampas.

68. Marcela y José dueños de Cabañas el Despertar en Mar de las Pampas.

69. La oscuridad sin luz urbana en Mar de las Pampas donde se puede ver el espinazo de la noche.

70. Los piñones que son semillas de pinos en Mar de las Pampas.

71. El alcornoque, los aromos, las acacias de Mar de las Pampas.

72. El estanque Zen de Cabañas El Despertar en Mar de las Pampas.

73. El embarcadero de Tigre, su paseo y su orden.

74. La Provincia de Salta que siempre me espera.

75. El helado de vainilla de Munchis que es superior al de Lucca y al de Freddo.

76. Los buses de doble piso.

77. El cielo austral de Buenos Aires.

78. Caminito y el inicio de la nostalgia. Y los conventillos.

79. El primer abrazo de la tristeza en Caminito.

80. Los bailarines de Luna Park.

81. La Plaza de Mayo.

82. Los hombres emblemáticos Argentinos: Mariano Moreno, Almirante Brown, Bartolomé Mitre, Manuel Belgrano, el Libertador José de San Martín.

83. La Mezquita Rey Fhad.

84. La ciudad de la muerte del cementerio de la Recoleta. Y sus gatos.

85. La vista de Buenos Aires desde el Río de la Plata.

86. Banfield y las violetas de la casa de Sandro.

87. El Congreso de la Nación Argentina y su Pensador de Rodin.

88. El Airbus 340-200 de Aerolíneas Argentinas que me llevó a México.

89. El Fervor a Buenos Aires de Jorge Luis Borges.

90. La Rayuela de Julio Cortázar.

91. El Palacio Pizzurno, la Facultad de Ingeniería, el edificio de Agua.

92. Las niñas y niños con el clásico guardapolvo blanco de la escuela pública.

93. La Rodocrosita, piedra Nacional Argentina.

94. Las películas: “El secreto de sus ojos”, “Cuento Chino”, “Aballay”, “Los Marziano”, “Fase 6”.

95. Mafalda de Quino.

96. Boogie el aceitoso de Fontanarrosa.

97. Las mañanas de otoño como crepúsculos tempranos.

98. Los colectivos de la Ruta 168 que elegí me recordaran a Una Reyna Libanesa-Texcocana muy especial.

99. Las escaleras mecánicas como del Subte que nadie usaba para bajar.

100. Los avisos ópticos y sonoros de los garajes en uso.

101. El zapatero que transformó mis botas mercuriales a venusinas.

102. El que ahora, en México, con esta herida de la nostalgia por duplicado puedo aprender a bailar tango.

103. …

Grandes Hombres, Grandes Padres

2011-06-19T16:16:00.001-05:00

Carlos F. Guerra (1918-1986)

“Cuando vayas a cualquier lugar hazlo siempre con una bandera blanca.”

G. I. Gurdjieff (1872-1949)

"Si un hombre pudiera comprender todo el horror de las vidas de personas comunes y corrientes que dan vueltas en un círculo de intereses y objetivos insignificantes, si pudiera entender lo que están perdiendo, entendería que sólo puede haber una cosa que es grave para él: para escapar de la ley general, para ser libre. ¿Qué puede ser grave para un hombre en prisión condenado a muerte? Sólo una cosa: Cómo salvarse a sí mismo, cómo escapar: no hay nada más serio."

Meher Baba (1894-1969)

"No hay criatura que no está destinada a la meta suprema, así como no hay río que no esté serpenteando su camino hacia el mar."

Mervyn Brady (1949 – 2006)

“El Misticismo comienza con el levantamiento de las velas, los dioses proveen el viento. Ir al mar abierto es distinto a remar alrededor de la costa.”

Un lugar remoto...

2011-06-10T18:20:00.000-05:00

Imagina que te hablan de un lugar remoto. Sabes ubicarlo en un globo terráqueo. Ves fotos de ese sitio. Escuchas cómo hablan las personas de ese país. Sabes una que otra cosa de allá. Pero nunca viajaste allí.

¿Cómo será ese lugar del mundo que no conoces?, ¿con qué ojos lo verás?, ¿con qué oídos escucharas sus sonidos?, ¿con qué paladar probarás los alimentos que allí se producen y preparan?, ¿con qué manos tocarás cosas que jamás pensaste tener a tu alcance?, ¿con qué olfato percibirás su olor particular?

25 de Mayo en Buenos Aires

2011-05-25T16:05:00.001-05:00

1810: en Buenos Aires sucede la Revolución de Mayo; ante la inestabilidad de España, un grupo de revolucionarios deponen al virrey y organizan la Primera Junta, el primer gobierno autónomo de lo que sería Argentina. Liga en Wikipedia.

Esta es la bandera de esta bella tierra:

Y esta es la bandera de Uruguay otra bella nación, vecina de Argentina:

Más allá de historia u orígenes de las mismas llama la atención algo. La presencia de dos soles en las mismas. Soles como de caricatura. Como de fantasía.

Resulta que este sol es el Sol de Mayo que ambas banderas comparten con ligeras diferencias. Según Wikipedia está relacionado con Inti una deidad Quechua quienes tenían al sol en el primer peldaño del escalafón celeste.

Quizás no andaban tan errados…

Para algunas escuelas místicas el sol forma parte de una escalera evolutiva espiritual. Donde ir en contra de la Creación es ir hacia el sol. Ir a favor de la Creación es ir hacia la luna.

Mozart en su Flauta mágica se refiere a la Luna como la Reyna de la Noche. Una de las arias más bellas de ópera en el mundo es justamente esta:

“De repente se oye un trueno y cae la noche. Las montañas se abren dando paso a la Reina de la Noche, que viene sentada sobre un trono de estrellas, haciéndose la oscuridad detrás de ella. En su delicada y completa aria de tres tiempos distintos persuade a Tamino, un príncipe, para que la rescate y, a cambio, dejará que se quede con ella para siempre. Después de esto, la Reina se retira entre las montañas y el día se hace de nuevo.”

Suena bien el asunto… un príncipe, enamorado, una madre Reyna… la luna… Y pensar que esa luna causa estragos cada 14 días…

Me quedo con el Sol…

From Sheykh Jelaluddin Rumi: Hidden Music

2011-03-30T01:20:00.001-06:00

With love you cannot bargain there, the choice is not yours. Love is a mirror, it reflects only your essence, if you have the courage to look in its face.

To the parched lips of those who are wiling to surrender Love will bring the wine that changes darkness into vision, cruelty into compassion and dust into precious incense.

Love means to reach for the sky and with every breath to tear a hundred veils. Love means to step away from the ego, to open the eyes of inner vision and not to take this world so seriously.

Like a thief, reason sneaked in and sat amongst the lovers eager to give them advice. They were unwilling to listen, so reason kissed their feet and went on its way.

When you plant a tree every leaf that grows will tell you, what you sow will bear fruit. So if you have any sense my friend, don’t plant anything but love, you show your worth by what you seek. Water flows to those who want purity. Wash your hands of all desires and come to the table of love.

If you can’t smell the fragrance don’t come into the garden of Love. If you are unwilling to undress don’t enter into the stream of Truth. Stay where you are, don’t come our way.

From the health of the lovers, blood flows like a vast river. Our body is with windmill, and love, the water. Without water the mill cannot turn.

Can the essence and the scent be separate? Whisper to me intimately, like a lover for tenderness is rare in this world. It is difficult to convey the magic of love to those who are made of dust.

When you see the face of anger look behind it and you will see the face of pride. Bring anger and pride under your feet, turn them into a ladder and climb higher. There is no peace until you come their master. Let go of anger. It may taste sweet but it kills. Don’t become its victim, you need humility to climb to freedom.

There is a thread from the heart to the lips where the secret of life is woven. Words tear the thread but in silence the secrets speak.

Do you want me to tell you a secret? The flowers attract the most beautiful lover with their sweet smile and scent.

To find a pearl dive deep into the ocean, don’t look in the fountains. To find a peral you must emerge from the water of life always thirsty.

Do not be flattered by reason, reason is only the child of the mind. But true friendship is born out of love and is the water of life.

My dear heart, never think you are better than others. Listen to their sorrows with compassion. If you want peace, don’t harbour bad thoughts, do not gossip and don’t teach what you do not know.

Those who think the heart is only in the chest take two or three steps and they are content. The rosary, the prayer rug, and repentance are paths that they mistake for the destination.

Seek the wisdom that will untie your knot. Seek the path that demands your whole being. Leave that which is not, but appears to be, seek that which is, but is not apparent.

You are searching the world for treasures but the real treasure is yourself. If you are tempted by bread, you will find only bread. What you seek for you become.

Your earthly lover can be very charming and coquettish but never very faithful. The true lover is the one who on your final day opens a thousands doors.

First, lay down your head, then one by one let go of all distractions. Embrace the light and let it guide you beyond the winds of desire. There you will find a spring and nourished by its sweet waters like a tree you will bear fruits forever.

Why are you so afraid of silences, silence is the root of everything. If you spiral into its void a hundred voices will thunder messages you long to hear.

You have woken up late, lost and preplexed but don’t rush to your books looking for knowledge. Pick up a flute instead and let your heart play.

Do not look back my friend, no knows how the world ever began. Do not fear the future, nothing lasts forever. If you dwell on the past or the future you will miss the moment.

Manipulado

2011-03-26T19:20:00.000-06:00

La generosidad de mente, que tan a menudo se presenta como una virtud, es en un segundo sentido la forma más pura de egoísmo; en el sentido de que capacita a la gente para alcanzar alturas denegadas a los míseros e intolerantes.

Temor a la pérdida y exaltación ante la ganancia son métodos de estímulo emocional que proveen excitación temporal (lo cual la gente ansía), y al mismo tiempo bloquean el camino a la comprensión más profunda.

Mucha gente es manipulada por otros, por sus propias ideas, por el entorno, hasta tal punto que a menudo no son conscientes de que haya ningún tipo de experiencia aparte de estas superficialidades.

El poeta persa Liwani ha ilustrado esta circunstancia en su versión de un cuento tradicional, tan ameno como instructivo:

Había una vez un hombre rico sentado al lado del sendero para comer y descansar en su camino de regreso a casa después de un largo viaje. Estaba disfrutando de la comida, pensando en sus ganancias, y contemplando con placer el momento en que llegaría a su hogar.

Mientras comía, un viajero llegó de la dirección opuesta. El comerciante lo saludó, y le preguntó cómo andaban las cosas en su ciudad.

-Todo está bien.

-¿Conoces mi casa? ¿Cómo están mi esposa e hijo?

-Sí, tu hijo está bien, y su madre prosperando.

-¿Qué hay de mi camello?

-Sano y satisfecho.

-¿Está mi perro guardando la casa?

-Como siempre, leal y esperándote.

Con la última ansiedad posible borrada de su mente, el mercader comenzó a comer con renovado apetito.

No ofreció nada al otro viajero, el cual pensó que quizá podía darle una lección.

Una gacela pasó corriendo, y el viajero suspiró profundamente.

-¿Cuál es el problema? –preguntó el comerciante.

-¡Estaba seguro que si tu perro no hubiese muerto, habría sido capaz de alcanzar a esa gacela!

-¿Mi perro muerto? ¿Cómo ocurrió?

-¡Comió demasiada carne de tu camello!

-¿Mi estimado camello también muerto? ¿Cómo ocurrió eso?

-Fue sacrificado para proveer la comida en el funeral de tu esposa.

-¡Mi esposa! ¿Cómo puede ella estar muerta?

-¡Ella murió de pena cuando tu hijo murió!

-¡Mi hijo! ¿Qué le ocurrió a él?

-¡Tu hijo no sobrevivió al derrumbamiento de tu casa!

Ante esto el mercader se levantó, hizo trizas su ropa y corrió llorando hacia el desierto.

Si el mercader le hubiese dado al viajero algo de su comida, no habría tenido que pasar por tan espantosa experiencia como es escuchar todos estos falsos informes. Por otra parte, se ha dicho que si no hubiese sido tacaño, no habría tenido la oportunidad de ver su propio comportamiento cuando se encontró con las “noticias” del viajero. Pero, si no hubiese sido tacaño, ¿acaso habría necesitado el tratamiento de shock que le dio la oportunidad de observarse a sí mismo?

Tomado de: Cuentos y enseñanzas sufíes de Idries Shah.

Gracias

2011-03-22T19:42:00.000-06:00

En el hemisferio norte ayer, 21 de marzo, entró la primavera.

En el hemisferio sur, ayer mismo, entró el otoño. Y hoy y ayer fueron días calurosos. Como si el verano aún se negara a abandonar Buenos Aires. Como si requiriéramos un poco más de fuego para quedar bien cocinados.

Rumi lo dice mejor:

UN GARBANZO PARA COCINAR

Un garbanzo salta casi al borde de la olla
Donde está siendo cocinado.

“¿Por qué me estás haciendo esto?”

El cocinero lo regresa de un golpe con el cucharón.
“No intentes salir.
Piensas que te estoy torturando.
Te estoy sazonando,
De manera que puedas mezclarte con especies y arroz
Y ser la hermosa vitalidad de un ser humano.

Recuerda cuando bebiste de la lluvia en el jardín.
Eso era para esto”.

Primero la Gracia. El placer sexual,
Luego unos seres hirviendo de nueva vida,
Y el Amigo tiene algo bueno para comer.

Eventualmente el garbanzo
Le dirá al cocinero,
“Hiérveme un poco más,
golpéame con la cuchara.
No puedo hacer esto por mí mismo.

Soy como un elefante que sueña con jardines
Allá en el Indostán y no le pone atención
A su guía. Tú eres mi cocinero, mi guía,
Mi camino hacia la existencia. Adoro tu cocinar”.

El cocinero dice,
“Yo una vez fui como tu,
fresco desde la tierra. Entonces herví en el tiempo,
y herví en el cuerpo, dos feroces hervidas.

Mi alma animal creció poderosa.
La controlé a través de la práctica,
Y herví todavía más, y una
Más después de esa,
Y me convertí en tu Maestro”.

<p>&amp;lt;br /&amp;gt; </p>

Para mis Satélites que se quedan sin chamba a fin de este mes allá en México, D.F.

Au-delà du début du printemps. Ici l'automne.

2011-03-21T07:33:00.002-06:00

Incapaz de traer todo mi librero a Buenos Aires elegí sólo algunos. Y he adquirido otros acá.

Alguna vez tomando clases el IHPG se nos invitó a que reveláramos lo que llevábamos, en nuestros bolsillos, bolsas o mochilas. Y se hizo un pequeño ejercicio para que nos percatáramos de qué es lo que traíamos y qué significaba en ese momento particular de nuestras vidas.

Éstos hablan de mi búsqueda y de La Búsqueda.

Úsala...

2011-03-15T08:24:00.003-06:00

Querida Gente del Mundo:

No quiero sonar fácil
pero por favor úsame cuando quieras.

Sinceramente
La Gramática

Que este abrazo... llegue a Japón,

2011-03-15T07:27:00.000-06:00

Leemos esta:

Se convoca a todos los maestros y practicantes de Reiki para hacer una rueda mundial de reiki a distancia para Japón.
La hora sería l9.30
día: mañana martes l5 de marzo
Recordad que el símbolo para estos casos el el Rama Mara de ReikiKaruna.

Podéis verlo en el blog INDALO.

***

Proponed la vuestra

¡GRACIAS!

“Si por un momento fuéramos capaces de enviar nuestra imaginación hacia la luna y desde ahí observar la Tierra, nos daríamos cuenta de que nosotros, los seres humanos, no vivimos en un país sino en un planeta. (…) La humanidad entera debe dar un paso más en el desarrollo de su conciencia. Ya los problemas que atañen a un país por separado, son pequeños en relación con los problemas que aquejan al planeta entero.”

Alejandro Jodorowsky, en “El placer de Pensar 92“

Imagen: Liniers

El banquete del mago.

2011-03-08T14:28:00.001-06:00

Había una vez un mago que construyó una casa cerca de una aldea grande y próspera.

Un día invitó a toda la gente de la aldea a un banquete. -Antes de que comamos, dijo, tenemos algunas diversiones.

Todo el mundo se alegró, y el mago les proporcionó un espectáculo de magia de primera clase, con conejos saliendo de sombreros, banderas apareciendo de la nada, y una cosa convirtiéndose en otra. La gente estaba encantada.

Entonces el mago preguntó: -¿Queréis comer ahora, o queréis más entretenimientos?

Todo el mundo pidió entretenimientos, porque nunca había visto nada igual; en casa había comida, pero nunca tanta emoción.

De modo que el mago se transformó en paloma, luego en un halcón, y finalmente en un dragón. La gente se volvió salvaje de excitación.

El mago les preguntó de nuevo, y ellos querían más. Y lo tuvieron.

Entonces les preguntó si querían comer, y le dijeron que sí.

De modo que el mago hizo que sintieran como vi estuviesen comiendo, dirigiendo su atención por medio de ciertos trucos, mediante sus poderes mágicos.

La imaginaria comida y el entretenimiento duraron toda la noche. Cuando llegó el amanecer, algunas gentes dijeron: -Debemos ir a trabajar.

De modo que el mago hizo que imaginasen que iban a casa, se preparaban para el trabajo, y trabajaban todo el día.

Resumiendo, cuando alguien decía que tenía que hacer algo, el mago le hacía pensar primero que iba a hacerlo, luego que lo había hecho, y finalmente que había regresado a la casa del mago.

Finalmente, el mago había tejido tales hechizos sobre la gente de la aldea que sólo trabajaban para él, mientras pensaban que continuaban en sus vidas cotidianas. Si alguna vez se sentían intranquilos les hacía pensar que estaban de regreso al banquete en su casa, y eso les daba placer y les hacía olvidar.

-Y ¿qué les ocurrió al mago y a la gente al final?

-Bueno, eso no se lo puedo decir, porque él aún está muy ocupado haciéndolo, y la mayoría de la gente aún está bajo su hechizo.

Tomado de Cuentos y enseñanzas sufíes de Idries Shah

Fondos de cocción

2011-03-08T12:28:00.001-06:00

Una parte de la Cocina Clásica Francesa, y que la diferencia de las demás, es este tema. ¿De qué se trata? De concentrar el sabor de carne y verduras en un líquido espeso que servirá para hacer salsas madre. Estamos hablando de horas y horas de cocinar y reducir. Vaya… se trata de hacer un caldo como lo dice la Guía completa de las técnicas culinarias de Le cordon bleu: “El caldo, el líquido colado que se obtiene al cocer en agua aves, carne, o pescado con hortalizas y condimentos, es la base de muchas sopas, salsas y guisos. Los caldos caseros tienen un sabor más fino, aromático y menos salado que los elaborados con cubitos, gránulos y los enlatados. […]”

En la imagen siguiente se tiene huesos y carne pegada al hueso para hacer un fondo oscuro de res.

Además de las partes de la res hay hortalizas cortadas en Mirepoix: cebolla, zanahoria, puerro y apio luego de antes de meterse al horno.

Este es el resultado luego del horno.

Toca ahora desglasarlas con vino tinto para despegarlas de la charola.

Lo que toca es seguir reduciendo el resultado en agua.

Vean el color del caldo. Oscuro. Las cebollas de al lado que se ennegrecerán tienen clavos insertados, iba a escribir clavados, cuyo resultado se integrará a la preparación del fondo.

Y de allí se usa para hacer unos escalopes de lomo por ejemplo.

Estamos hablando de una cocina que requiere tiempo, esfuerzo y energía. La cocina japonesa, en cambio, tenía que echar mano de la materia prima que encontraba en la región y cociéndola lo menos posible.

En la foto anterior tenemos salmón, pepino, aguacate y surimi. Lo único elaborado para hacer los Sushi Roll es el arroz. El resultado es el siguiente.

Sencillez apetitosa.

Sólo es una cocina diferente. Personas crudívoras preferirán el Sushi Roll. Las personas ortodoxas de la Cocina Francesa todo lo que se prepare a partir de los Fondos de Cocción. Los vegano-vegetariano ni una de las dos cosas.

Y se me ocurrió que la cocina es un reflejo de la vida. Habla de lo que tienes y comes y lo que no. Dice cómo transformas lo que sí tienes en algo hermoso y puede decir cómo le haces para lo que no tienes y que puedes superar sabiamente.

El derviche y su deseo

2011-03-04T09:32:00.003-06:00

Cuando a los seres humanos se les estaban dando sus características, uno de los ángeles se dirigió a un hombre que iba a ser derviche y le preguntó: - ¿Qué es lo que quieres?
El futuro derviche respondió: - Nada.
Y continuó sentado en contemplación de la Verdad.
El Ángel se dirigió a los futuros seres humanos, uno tras otro, y les preguntó cuáles eran sus deseos.
El futuro rey dijo: - Pompa e importancia.
El futuro campesino dijo: - Trabajo que hacer.
El futuro guerrero dijo: - Gloria.
Y así sucesivamente.
Entonces una voz le dijo al futuro derviche: - No has pedido nada para ti y aún no es tarde para escoger. Sin embargo, debido a tu deseo de Verdad, tendrás, una vislumbre de cómo la humanidad usará los atributos…
Mientras el futuro derviche miraba en un espejo que se mantenía delante de él, vio reyes con su pompa y ceremonia, campesinos trabajando sin cesar, soldados luchando constantemente…
Entonces el futuro derviche dijo entrecortadamente: - Pero ¿cuál será el futuro de la Gente Instruida?
La imagen del espejo cambió, y vio sacerdotes, académicos y expertos de todas clases. Habían deseado opiniones, convicciones y erudición. El resultado, por supuesto, era que a menudo se extraviaban, y conducían a otros tan lejos de la Verdad como iban ellos mismos.
El futuro derviche exclamó: - Pero ¿por qué no hay un medio de buscar conocimiento sin opinión, verdad sin obsesión, hechos sin identificación personal con ellos?
- De algún modo es demasiado tarde para que estas cosas sean dadas a los tipos existentes –dijo el Ángel–, y por lo tanto la gente considerará hechos como conocimiento, opinión como sabiduría, dedicación como piedad y mérito.
- Pero –dijo el futuro derviche– ¿cómo llegará la gente a conocer que la verdad no es opinión, que los hechos no son conocimiento, que la creencia no tiene valor?
- Porque –dijo el Ángel– cuando la opinión se toma como hecho no encaja perfectamente. Cuando se cree que los hechos son conocimiento, hay una irregularidad en la persona que trata de integrar esto en sí misma. Y del mismo modo la obsesión deja un hueco cuando se confunde con el deber.
- Y ¿qué ocurre entonces? –preguntó el futuro derviche.
- Entonces, la gente que trata de encajar uno en el lugar del otro se vuelve vana, se enfada, se ve lo mezquinos que son, y la demás gente, observándolos, comenzarán a buscar el conocimiento real.
El futuro derviche preguntó: –¿No habrá nada que impida a la gente ver las limitaciones de los especialistas?
- Sólo –dijo el Ángel– si hay demasiada vanidad, emoción y mezquindad por parte del observador.

Tomado de: Cuentos y enseñanzas sufíes de Idries Shah

La desobediencia de Moisés

2011-02-28T08:24:00.000-06:00

Según Abu Talib Makki, Moisés relató cuentos de cómo aprendió a ampliar su comprensión, desde estrictas suposiciones a perspectivas correctas.

Moisés estaba enfermo, y le fueron ofrecidos varios remedios para tratar la enfermedad. Pero él los rechazó, diciendo que Dios le ayudaría.

Pero Dios, se dice, ordenó a Moisés que usara las medicinas, diciendo:
-Negándote a aceptar la misión de la medicina, ha puesto en duda la sabiduría de aquel que ha dotado a los remedios con su virtud.

Por esta razón hay un dicho: «Confía en Dios y ata tu camello». Si no se esperase que actuases, ¿por qué existe una rienda para el camello?

En este contexto, Hadrat Bahaudin Naqshband de Bokhara ha dicho:
-Si una hoja marchitándote dice, mediante su apariencia, que necesita agua, ya que tienes la capacidad de suministrarla, también tienes el deber de hacerlo. Estas «palabras» de la hoja son la manifestación de la orden del creador de la hoja, y están dirigidas a ti. Si insistes en la orden personal de Originador, pregúntate por qué los medios de comunicación han sido colocados delante de ti. ¿Acaso están ahí para que los descuides?

Tomado de: Cuentos y enseñanzas sufíes de Idries Shah

La cocina como un cosmos

2011-02-20T16:54:00.002-06:00

[…]

«Ahora pasamos a representar el ejemplo de la cocina con el eneagrama. Llamamos al punto 1 “cocina dispuesta para trabajar” y al punto 2 “cocina en marcha”. Debemos considerar al punto 4 donde ya ha aparecido la comida, con objeto de ver lo que hace falta para que la cocina entre en funcionamiento. Si decimos que el punto 3 es donde aparecen los alimentos y el punto 1 es la cocina, llamaremos al paso del 1 al 2 “ponerse a trabajar”. Es fácil comprender que hay que considerar mentalmente el punto 4 “preparación de los alimentos”, para llegar al 2, ya que el 4 es el punto que nos indica lo que necesitaremos para no tener que sacar de su sitio todos los utensilios. Hasta aquí sabemos los alimentos con los que contamos y la comida que vamos a hacer. Después hay que considerar el hecho de comer, porque planear la comida no se refiere únicamente a los alimentos ni al proceso de cocinarlos, sino al punto 8, es decir, la ingestión de los alimentos. Hay que pasar del 2 al 8. Si no se hace esto, el plan de la comida será artificial: puede no tener la combinación adecuada o carecer de equilibrio dietético. Esto depende de si se ha considerado o no lo que ocurrirá cuando se ingiere la comida. Veamos así que el punto 2 está entre el 4 y el 8. Para planear la comida de forma realista hemos de tener en cuenta estos dos aspectos: la materia prima con que se cuenta, lo que se va a comer al final y cómo afectará a los comensales. Si nos paramos a pensar un momento, eso es lo único que hace falta considerar a la hora de cocinar. Tener una cocina bien equipada, con todo lo necesario para hacer cualquier tipo de comida, nos permite pensar libremente en las necesidades de los comensales. Cuando estamos en el punto 2, miramos atrás, al punto 4, donde está preparado lo que se va a cocinar y miramos adelante, al punto 8, que es la ingestión de los alimentos.

«Vamos a analizar ahora el eneagrama en conjunto. Si observamos el lado derecho y el izquierdo, vemos que son distintos, ya que, en el derecho, todo está crudo y, en el izquierdo, cocido. Otro modo de expresarlo es que en el lado derecho se representa lo que actúa desde el exterior de la comida y de los comensales, mientras que en el izquierdo, que comienza en el punto 5, se representa lo interior. Son interiores los cambios de la comida, la transformación de las féculas, la destrucción de las proteínas y, especialmente, la acción del fuego. Todos estos factores son necesarios para hacer comestibles y digeribles los alimentos, y aparecen en el lado izquierdo del eneagrama. También se representa en ese lado todo lo que se refiere a las impresiones o experiencias: la presentación de la comida y su atractivo sensorial, tanto para la vista como para el olfato, en el momento de servirla. Cuando pasa la comida del proceso de preparación al proceso digestivo, comienza otro ciclo o eneagrama. Esto ocurre cuando se pasa del punto 8 al 9 de otro ciclo completamente distinto, el de la ingestión que, pese a diferenciarse del otro, tendrá la misma estructura. Si volvemos a examinar el punto 5 “cocción de los alimentos”, veremos dos aspectos importantes: que hay que cocinar los alimentos para que sean comestibles y que deben resultar presentables, Atendiendo el segundo aspecto, tenemos en cuenta las impresiones, el efecto sensible y psicológico de la comida, en definitiva lo que ven, huelen, tocan y saborean los comensales. En lo que refiere al primer aspecto, tenemos en cuenta la digestión y asimilación de la comida. Así pues, hay que tomar en consideración estos dos aspectos cuando nos encontramos entre los puntos 4 y 5, que marcan la división entre el lado derecho y el izquierdo del diagrama. En una cocina grande y bien organizada, suelen ocuparse de las operaciones que tienen lugar en ambos lados varias personas. El arte de la cocina, la preparación de las salsas, el servicio y la presentación pertenecen al lado izquierdo, mientras que el trabajo manual, es decir, el mantenimiento de los utensilios, la limpieza de la cocina, la compra de la comida y su preparación, pertenecen al lado derecho.

«El punto 6 “la comunidad” es un punto de difícil comprensión en este proceso. El papel de los comensales es fundamental, pues cocinamos precisamente para que ellos disfruten de una comida totalmente aceptable no sólo para su cuerpo, sino también para su mente, impresiones y sentimientos. Si comparamos este ejemplo con la octava musical, los comensales representan el do final. Quizá nos parezca sorprendente, ya que están en el punto 6. Sin embargo, el motivo está claro en este caso, porque están situados donde va a servirse la comida. Además, los comensales aportan un nuevo significado a este proceso. Ya no se consideran los alimentos por sí mismos, sino por lo que proporcionen a estas personas y por el cambio que en ellas produce. Su apetito y todo su sistema digestivo se ponen en marcha a la vista y por el olor de la comida en el punto 7 “sirviendo los alimentos”. Lo que les ocurre a los comensales es análogo a lo que ocurre con los alimentos y con la cocina cuando se preparan. Así pues, los puntos 1, 4 y 7 son similares, porque cada uno representa una preparación de la cocina, la de los alimentos y la de los comensales. Del mismo modo, los puntos 2, 5 y 8 se asemejan, pues cada uno representa una acción: el punto 2 representa la cocina al entrar en funcionamiento y convertirse en un lugar apropiado para cocinar. El 5 representa el hecho de cocinar y el 8, por su parte, representa a los comensales mientras comen. Por tanto, en el paso del 1 al 2, del 4 al 5 y del 7 al 8, se dan transformaciones semejantes en medios totalmente distintos. Sólo se parecen en que las tres son transformaciones. El medio es diferente y la verdadera transformación, de distinta naturaleza. La última conexión, del 7 al 1, se explica porque, tan pronto como se sirve la comida, se devuelve la cocina a su estado original. El punto 8 “ingestión de los alimentos”, nada tiene que ver con ello. En cuanto se sirve la comida, la atención de cocineros, pinches y limpiadores se centra en la cocina y vuelven a poner todo en orden, dispuesto para el comienzo de un nuevo ciclo. No lo hacen inmediatamente después de cocinar, porque tienen que servir la comida. Sólo después de servirla vuelve la cocina al punto 1.

«Vemos así que este diagrama representa el proceso con gran exactitud, de un modo que no se puede cambiar, porque no es artificial. Muestra, sencillamente, cómo se producen los sucesos. En numerosas ocasiones se lo he mostrado a cocineros que no estaban familiarizados con estas ideas y siempre han afirmado que esta descripción es exacta. Con este ejemplo he querido demostrar que para que algo ocurra hace falta que se interrelacionen tres procesos distintos.

[…]

«El punto 6 representa a los comensales. Sin embargo, puede decirse que también incluye a los pinches y cocineros. Si imaginamos una situación ideal, ellos piensan y se interesan por el destino de la comida. Todos piensan en los efectos que va a producir la comida en quienes la coman. En este sentido, se incluye a los cocineros. Por otra parte, si se aduce que los cocineros no son lo mismo que los comensales, es cierto. Hay que tenerlo en cuenta y preguntarse por qué. Si no están aquí ¿cuál es su lugar? Puede afirmarse que los cocineros representan la voluntad de lo que produce la comida. No se puede adjudicar un solo lugar al cocinero, ya que todo el proceso es una manifestación de su voluntad y, por tanto, si hablamos con propiedad, diremos que está en todas partes.

Fragmento tomado de: Estudios sobre el eneagrama de J. G. Bennett

ASÍ COMO ES allá ES acá.

2011-02-16T03:56:00.001-06:00

De un lado del ecuador hay discusiones sobre un evento que, al parecer –según capté–, ya no se va a llevar a cabo en Francia y tiene qué ver con México.

Además del revuelo de si a una periodista fue cesada de su trabajo por un berrinche.

Por otro lado, al sur de Ecuador, una niña cayó de un tercer piso y a pesar de la caída está sana y salva. Ayer por la noche la zona estaba Acordonada.

Y se discute de si un avión militar gringo incurría en violaciones flagrantes a la soberanía de Argentina.

Y recuerdo a Guillermo:

“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada.” ~ Shakespeare

Día 0

2011-02-08T08:24:00.000-06:00

El día llegó… lunes siete de febrero de 2011… la primera clase de la Carrera Acelerada de Cocinero y Pastelero Profesional comienza a las 14:30… ¿14:30? ¡Pero si son las 14:28!... Así que tomé mi mochila y mis expectativas y salí disparado al Instituto Superior Mariano Moreno (ISMM de aquí en adelante).

La bienvenida la dio el Director, un tipo corpulento alto y de poco pelo, y se acompañó del Director de la Carrera un joven chef francés de estatura mediana y ojos vivaces. El director dijo muchas cosas. Entre otras: “Sabemos que están aquí para cursar en cinco meses lo que normalmente toma dos años. Sabemos que es una locura y… somos sus cómplices” Lo observaba con ojos bien abiertos y “Sí, sí, sí… a eso vine justamente” –escuchaba en mi interior.

Nos dijo a los nuevos estudiantes alrededor de 34, más hombres que mujeres en los turnos vespertino y nocturno, que a pesar de que teníamos un horario determinado el ISMM asume que estamos en Buenos Aires FULLTIME para en otro horario diferente al nuestro o bien en un fin de semana acudir al ISMM. Nos habló del estupendo nivel académico y de la importancia de ir con el uniforme limpio. Habló de que si bien hay profesores que están en el Canal Gourmet no son menos importantes los que están en clases regulares. Habló de que somos una institución muy visitada y que haremos visitas a campo también. El enfoque gastronómico del ISMM es de cocina Francesa, Italiana y Española y algo veremos de la cocina tradicional Argentina. “Sí, sí, sí… a eso vine justamente” –continuaba escuchando en mi interior.

“Queremos que se vayan felices” Dijo para terminar.

Nos repartieron las materias que tomaremos: cocina, cocina fría, pastas y salsas, pastelería, panadería, cocina oriental, enología, nutrición, higiene y seguridad, química alimentaria, materias primas… como notas musicales brincaban a mis ojos. Estoy donde quiero estar. Mi cabeza, mi corazón, mi parte creativa y de movimiento sonaban y resuenan al unísono.

Luego tuvimos una “Clase 0” de integración con el equipo de trabajo. Mis compañeros son: B y M. Ambos de Colombia.

Así que aquí estoy. Con uniforme nuevo. Esperanzado y loco. Feliz y extraño. Presente y Agradecido.

Rezando para que llueva

2011-02-05T08:29:00.002-06:00

Se cuenta entre los sabios que hubo una vez una gran sequía en Qasr al-Arifin, y la gente se dirigió al Mestro Bahaudin Naqshband, rogándole que orase a Dios pidiendo lluvia.

Bahaudin los condujo a través de las calles hasta que llegaron a un lugar donde una mujer estaba sentada, cuidando a un niño pequeño que tenía en sus brazos.

- Te pido que alimentes a este crío -dijo el Maestro

- Yo sé cuándo alimentar al niño -dilo la mujer-, ya que soy su madre. ¿Por qué te ocupas de cosas que están dispuestas de un modo del cual no sabes nada?

Bahaudin ordenó que las palabras de la mujer fuesen escritas y leídas a la multitud.

Tomado de: Cuentos y enseñanzas sufíes de Idries Shah

Desde Bs. As.

2011-02-03T17:16:00.003-06:00

¿Cómo iniciar? ¿Desde dónde?

Inicio parafraseando a Octavio Paz: este inicio no es mi comienzo.

Buenos Aires es una ciudad maravillosa. Es cálida. Pero no tan húmeda como Villahermosa, Tabasco.

El hostel donde me he quedado es una casona vieja creo cercana al centro de la ciudad. Imagino que es como una de las colonias del centro de la ciudad de México con algunas construcciones algo derruidas. Pero eso es imaginación. Lo que no es imaginación es que es una ciudad limpia. No he visto tantos agentes de policía en las calles aquí como en México. Y los automovilistas evitan abusar del claxon.

En mi cuarto que es mi casa no tengo una vista al mar o a la montaña, como dijo mi anfitrión, pero tengo lo que necesito: una habitación limpia, tranquila y adecuada. Tengo el lujo de tener agua limpia y mucho Sol. Frente a mi puerta, en la casa de frente, escuchan cumbia –supongo Colombiana– buena parte del día esas vecinas y vecinos se hablan casi gritando. No me fricciona. Este es otro mundo.

Lo primero que compré, una vez que llegué al Instituto Superior Mariano Moreno para dejar documentos, fue un kilo de orejones –fruta seca– que me supieron de maravilla. De mejor calidad que los que he probado en México.

En la tierra del tango tienen tiendas especiales donde venden calzado y atuendos especiales para bailarlo. No podría ser de otra manera.

Son las 19:26 al momento de escribir este párrafo y aún hay luz de Sol. El calor comienza a bajar.

Ayer tuve una realización respecto de que ya no estoy en México. Hay un cine a dos cuadras de casa y vi anunciada una película que quería ver con mi novia @Patricia y viví profundamente que no la veré con ella este fin de semana. Ni el otro. Toqué algo de tristeza desde luego. Pero esta es mi realidad. Igualmente las constelaciones que veo no son las que observaba con ella desde el hemisferio norte. Así quedan demostrados mis apegos.

Lo bueno de la novedad inmediata es que presenta oportunidades para observar cosas que daba por sentadas: ¡ring, ring!

Antes de que termine el jueves

2011-01-21T00:12:00.000-06:00

Hace más de 25 años, cuando mi padre había muerto, dije en voz alta: "no quiero dedicarme a las computadoras toda la vida". Estoy seguro que la fricción por la que atravesaba creó dentro mío un espacio que lo llenó una claridad serena y por ello dije lo que dije. Quienes estaban allí me preguntaron qué quería ser. Les dije "quiero ser o alfarero o panadero". 25 años después de ese fines de abril o inicio de mayo de 1985 tomé un diplomado de Pastelería y Panadería en un magnífico lugar.

Cuando niño, los sábados le ayudaba a mi Mamá a cocinar. De sus pródigas manos sólo salían manjares: fruta de pollo, jalea de membrillo, pastel “Mai Onno”, mamey convertido en nieve, chongos enamorados de canela, lomo de cerdo salseado en papa, gelatina de jerez y vanilla, fideo seco con queso, capirotada, pastel de oscuro chocolate.

Ahora, en mi nueva vida, yo cocino para mí. Para mi gusto. También para agradar a otras personas y así celebrar el hecho simple de estar vivo. No sólo me alimento: busco cocinarme algo que se parezca a lo que he probado procurando la novedad. ¡Cómo recuerdo aquel experimento que de niño hice con huevo y frijoles y jamás probé! Años después supe que a ése experimento mío del Bajío Guanajuatense les dicen “huevos aporreados”, ¡si supieran mis hermanos Jarochos que yo fui el aporreado!

Cuando preparo algo de comer, procuro infundirle toda mi intencionalidad amorosa de ése instante. “¿A qué huele, qué le falta, ya está?” Es lo que me surge en mi contacto con lo que voy creando y cocinando. A mi señora madre le bastaba con oler para percibir la sazón de lo que preparaba. Cuando metía la cuchara y se servía en su palma un poco de ésa sustancia humeante sólo era para comprobar su afinado sentido del olfato. Y del gusto. Intento hacer lo mismo.

Me doy cuenta de que ahora, cuando cocino, le rindo homenaje a ésas mañanas sabatinas entre zanahorias y cernidores, recetas y sabores, consejos y corazón.

Durante mi vida profesional me desarrollé en el terreno de las computadoras.

Hasta hace unos días pues dejé la oficina.

He decidido estudiar en serio gastronomía.

Quiero hacer un esfuerzo consciente de acercarme a lo que, creo, es mi nota en el Concierto Universal. Y quiero tocarla desde las fibras más hondas de mi corazón. Con todo el Ser que tengo.

¿Será?

Por la madrugada...

2010-12-10T12:27:00.000-06:00

Por la madrugada buscaba respuesta a mi(s) pregunta(s).

Y en eso Rumi llegó -suavísimo- a mi mano:

The Seed Market (Rumi)

Can you find another market like this?

Where,

with your one rose

you can buy hundreds of rose gardens?

Where,

for one seed

you get a whole wilderness?

For one weak breath,

the divine wind?

You've been fearful

of being absorbed in the ground,

or drawn up by the air.

Now, your waterbead lets go

and drops into the ocean,

where it came from.

It no longer has the form it had,

but it's still water.

The essence is the same.

This giving up is not a repenting.

It's a deep honoring of yourself.

When the ocean comes to you as a lover,

marry, at once, quickly,

for God's sake!

Don't postpone it!

Existence has no better gift.

No amount of searching

will find this.

A perfect falcon, for no reason,

has landed on your shoulder,

and become yours.

Chocolate

2010-11-22T17:30:00.000-06:00

Hace dos fines de semana, mientras estaba en el Diplomado de Pastelería y Panadería, tuve una pequeña epifanía. Me encontraba picando el chocolate obscuro –recuerdo que la Cheff Leila Hernández dijo atinadamente: no tan fino que hay merma– cuando me percaté que el chocolate es como la vida.

Me explico:

Una semilla de cacao está dormida hasta que se le pone en contacto con la humedad y la tierra. Deja de ser pasiva para activarse: en esa activación comienza a crecer y crecer. Así hasta que llega a ser una mazorca de cacao. Allí se vuelve pasiva. Llega una campesina o un campesino y la cosecha. Le llueven entonces muchos procesos para lo cual necesita ser pasivo el chocolate. Llega a una marqueta de chocolate y en un estante sigue siendo pasiva. Cuando arriba a nuestra clase es necesario fundir las cantidades precisas a temperaturas fijas, según el tipo de chocolate, para llegar a ser un bombón. Se podrían usar otras temperaturas, se podría temperar mal el chocolate: pero ya no es un bombón.

Así nos ocurre aunque no seamos alumnas y los alumnos de Leila. En el salón de clases —como en la vida— debemos ser receptivas y receptivos a las enseñanzas y posibilidades de aprendizajes, para transformarnos, para trascender el estado previo hacia algo Superior. Como el chocolate. Si es que queremos ser un bombón.

Este asunto de la transformación el Poeta Rumi lo expresa mejor en las siguientes palabras:

Chickpea to Cook ~ Jalaluddin Rumi (translated by Coleman Barks)

A chickpea leaps almost over the rim of the pot

where it's being boiled.

"Why are you doing this to me?"

The cook knocks him down with the ladle.

"Don't you try to jump out.

You think I'm torturing you.

I'm giving you flavor,

so you can mix with spices and rice

and be the lovely vitality of a human being.

"Remember when you drank rain in the garden.

That was for this."

Grace first. Sexual pleasure,

then a boiling new life begins,

and the Friend has something good to eat.

Eventually the chickpea

will say to the cook,

"Boil me some more.

Hit me with the skimming spoon.

I can't do this by myself.

"I'm like an elephant that dreams of gardens

back in Hindustan and doesn't pay attention

to his driver. You're my cook, my driver,

my way into existence. I love your cooking."

The cook says,

"I was once like you,

fresh from the ground. Then I boiled in time,

and boiled in the body, two fierce boilings.

"My animal soul grew powerful.

I controlled it with practices,

and boiled some more, and boiled

once beyond that,

and became your teacher."

Cesa ya de girar como un trompo…

2010-10-01T13:11:00.000-05:00

Las siguientes son palabras de un Maestro: Mervyn Brady sobre Marco Aurelio:

“Marco Aurelio un emperador romano. Los romanos lo amaron y los bárbaros cuando devastaron Roma lo honraron dejando su estatua intacta la cual sigue en pie hoy en día. Cuando pensamos en la grandeza de Roma él la personificaba. Lee sus Meditaciones. Hazte amigo de un emperador. Era el hombre más poderoso del mundo, despertó y escribía sus pensamientos cada día. Hazlo tu amigo. Era tan sabio. La gente debería inclinarse ante este hombre. Mantenlo en tu casa, imagina tener el honor de adentrarte en los pensamientos privados de un emperador.”

Del Libro II esta es su séptima Meditación:

“7. No te arrastren los accidentes exteriores; procúrate tiempo libre para aprender algo bueno y cesa ya de girar como un trompo. En adelante, debes precaverte también de otra desviación. Porque deliran también, en medio de tantas ocupaciones, los que están cansados de vivir y no tienen blanco hacia el que dirijan todo impulso y, en suma, su imaginación.”

Hildra y Tomás II

2010-09-23T09:23:00.000-05:00

Esa noche cuando Tomás se sentó frente al volante de su camión, le pidió a Dios el favor de llegar con bien a su destino. A Tomás le apasionaba conducir grandes vehículos. Ésa semana laboró en el tercer turno. A sus 49 años poseía una vista privilegiada y le daba gusto presumir que podía conducir de noche sin esforzarse: “Yo no tengo la vista cansada…” no se fatigaba de repetir a quienes le hacían algún comentario alusivo. Su próxima parada era la Terminal de autobuses del norte de la Ciudad de México.

Tomás era divorciado. Trascendió que tuvo varias novias pero no encontraba ninguna compañera con quien durara más de un año. “Estos tiempos son otros” solía decir al suspirar. Lo que no sabía es que esa madrugada estival se podría encontrar con el Amor de su vida.

Desde el día anterior Hildra estaba harta. Fastidiada de la comida y del aislamiento en el que se encontraba desde meses atrás. Tenía 45 años. No había querido probar alimento. Ni los cacahuates japoneses sabor limón —sus favoritos— habían logrado levantarle el ánimo. A su edad era una virgen monumental. Lo que ella igualmente ignoraba es que poco después de la medianoche encontraría al hombre de su vida.

En la mañana del martes 23 de septiembre de 2008 los periódicos de La Ciudad de México y del mundo equivocaron terriblemente la noticia de una colisión. Nadie sabía que Tomás, desde recurrencias incontables, buscaba su propia Alma. Así sucede cuando un amante se sabe incompleto. Inclusive a costa de su vida. No importa si uno es un ser humano y la otra una elefanta. El amor jamás es poca cosa.

http://www.eluniversal.com.mx/primera/31684.html

Danzas Sagradas - Hymne au Soleil - Himno al Sol

2010-09-08T18:03:00.002-05:00

Comienza el movimiento

Algo sucede

De adentro hacia afuera

Entonamos este Himno al Sol

Silente brasa viva

Inefable Amor incandescente

Algo ocurre cuando se alza la mano

Y el Sol la besa: arrebata

Entre el silencio y el piano

Perfora una miel suavísima

Es el abrazo prometido

Que grita

Reverencia colectiva

Ardemos hacia arriba

Aquí estamos

Entre el Amor y los susurros...

2010-08-20T11:55:00.000-05:00

Mi querido Elfo publicó una entrada en su Blog: http://unelfoysugato.posterous.com. Y me tocó muy hondo el como inicia:

Hace tiempo escuché que un hombre sabio dijo: “Fíjate como cuando existe el amor entre dos personas se hablan casi en susurros, esto es porque el amor hace que nos acerquemos a quien amamos. Cuando ese amor se olvida y surgen las dificultades, los enamorados se sienten tan lejos uno del otro que necesitan gritarse”.

La noche Huasteca es diferente a las otras.

2010-07-23T16:09:00.000-05:00

En la Huasteca, la noche llega despacio. Noche sinuosa, precedida por un sinfín de curvas. Hay que girar en cada cerro y un poco más adelante, torcer el rumbo de nuevo. Para arribar a esta noche hay que trepar el camino. Los destinos y direcciones confunden, puedes creer que llegaste y no; es absolutamente necesario dar vuelta, hay que volver por tu mismo recorrido. Así hasta tocar tu lecho blando y oscuro en lo alto de la noche.

Mientras duermes, al final de un camino accidentado y pedregoso, y aún más allá, en lo alto de las entrañas de la tierra, ésta exhala veloces alas, negras de noche. No te percatas de ello. Acaso, en tu sueño, remontas a lo más alto de la montaña y de allí caes hacia el alba.

Muy de mañana, en el árbol más cercano a tu cuerpo hay una algarabía sinfónica, mientras la madrugada se despide besando tus párpados. Abres tus ojos con una bendición en tu pecho. Despiertas sin saber dónde estás, pero sin sobresalto.

Mañana de agua. Manantial del día. Musgo y piedras. Río de gritos, de ramas, de raíces.

De cara al medio día hay bocados impacientes en tu plato: bocoles, migadas, zacahuil, molotes, palmito, café. El chilpachole de acamayas de ayer es un recuerdo perenne. Mandarina en jugo. Y naranjas, enteras y en atole. Plátano frito. Atole de tamarindo. Cecina con empipianadas y enchiladas de un verde chile que puede abrir, afectivamente, tu consciencia y el entendimiento que hay cosas que sólo se sienten. Así. Sin pensarse.

Si subes el camino accidentado y pedregoso de esta noche, mientras la niebla comienza a lamer la montaña, te podrás percatar de un oleaje, alaje, aleaje que no le pide permiso al mar para remontar la entraña intensa, Huasteca penetrante que pisas, mientras te sostiene y alimenta. Donde duermes y —a veces— sueñas que escribes.

Reseña de película: Contacto

2010-07-20T18:09:00.000-05:00

Hace unos días hicieron un comentario sobre “Contacto” la película que Romert Zemeckis director de: Forrest Gump, What lies beneath, Back to the future 1, 2 y 3 —entre MUCHAS otras— y que dirigió basada en el libro homónimo de Carl Sagan (1934-1996).

De pronto recordé el nexo sentimental que tengo con esa película y acudí a comprarla. Era 1986 cuando mi padre murió. Por esas fechas compré el libro y lo devoré, al libro, ávidamente. Quienes hayan leído la novela o visto la película sabrán del toque paterno al que me refiero.

La película trata de una científica que, a mi juicio, tiene una experiencia mística semejante a las que tuvo Santa Teresa de Ávila o San Juan de la Cruz por mencionar a sólo dos —poetas— místicos.

Lo interesante es que le ocurre justamente a una persona científica que se declara atea y ello tiene qué ver con el proceso de selección, coma viajera y representante de la humanidad al cual se somete.

Me llama la atención que ella pasa por un proceso semejante al de la Santa Inquisición cuando se le interroga, sin ceder cuartel, sobre su experiencia y las pruebas, o falta de ellas, de su presunto contacto con seres extraterrestres.

La película está estupendamente bien dirigida, fiel al libro y con buenas actuaciones tanto del papel protagónico como los papeles secundarios. Es un ejemplo de una película americana estupendamente dirigida y producida. Ampliamente recomendable.

La ficha de IMDB está aquí.

No es la noche.

2010-06-18T17:43:00.000-05:00

No es la noche lo que destila tu pelo. No.

Es la lluvia obscura, desatada por mi mano, al subir por el camino trazado en tu espalda donde deseo el amanecer.

No es la noche, negraluz donde esplenden tus ojos, no.

Es la reverberación de tu mirada meciendo la cabellera de la noche, milagro tácito de la obscuridad.

No es la noche bóveda de astros silentes. No.

Son las palabras arrancadas al árbol del lenguaje, nocturnos frutos al desnudo, en tu cuello. Alfabeto perenne de bocas. Mucho más allá de tu vientre: puerto de abrigo.

No es la noche femenina, que persigue para invocarte, no.

Es la alineación de ojos que besan, manos que miran y cabalgan, ciegas en la piel deshabitada del otro. Trampa de la negritud que libera tu pelo.

No es la noche el ritmo que teje tu cadera. No.

Es la resonancia de lo coincide desde el interior, lo que el otro tiene de río crecido en mí, en la cartografía de piel que se verifica al recorrerse a tientas.

No es la noche el intersticio de tus senos. No.

Es mi lengua trepidante en busca de tu exactitud. Esa precisión redonda y morena donde cerrar los ojos cobra sentido.

No es la noche la tibia oquedad que habita tu ombligo, no.

Es la sugerencia que lame tu oído. Tu respuesta obediente. Pleamar de lo que escriben tus manos gemelas y dicen mis besos. Verso en la boca del otro.

No es la noche lo que ella mece. No.

Es buscar tu pecho, sorprender tu doble plenilunio. Embrujo que arrebata en un abrir y cerrar de bocas son otro abandono… este mismo. Eflorescencia desordenada.

No es la noche esta música que agita de noche. No.

Es deslizar mi mano por tus alas, génesis de vendavales y días hermosos. Es besar la orilla de tu boca, lento, lento alterando tu estar aquí.

Tú.

Tanta mujer.

Tanta

noche.

Últimas tardes de primavera

2010-06-18T17:12:00.001-05:00

Últimas tardes de primavera
Cargado originalmente por loboPoeta

Ensalada Mística (receta del Amigo)

2010-06-16T10:38:00.000-05:00

Ingredientes:

Agrúgula (Rúcula) orgánica
Queso parmesano auténtico
Arándanos deshidratados
Pechugas de pollo al mezquite
Limones
Aceite de oliva virgen extra Basilippo
Orégano fresco
Miel orgánica de floración de naranjo
Vinagre de sidra
Sal orgánica de mar

Invitar al Amigo.

Dorar a fuego lento las pechugas de pollo en el aceite de oliva virgen extra. Cortarlas a modo de tiras o fajitas. Cortar el queso parmesano en cubos pequeños. En una ensaladera poner la arúgula (rúcula), los cubitos de queso, el arándano y el pollo.

En la licuadora poner el jugo de cuatro limones, añadir varias ramitas de orégano, agregar aceite de oliva virgen extra, un poco de sal y licuar no más de cinco segundos. Mezclar con la miel.

Como bebida preparar agua de Jamaica endulzada al gusto con azúcar moscabado y agregar un buen vino tinto. Añadir hielos.

Aquellos que no sienten este amor...

2010-04-28T18:43:00.003-05:00

Aquellos que no sienten este amor

jalándolos como un río

aquellos que no beben el amanecer

como una copa de manantial

o toman el atardecer como su cena

aquellos que no quieren cambiar

déjalos dormir...

Este amor está más allá del estudio de la teología:

ese viejo engaño e hipocresía.

Si quieres mejorar tu mente así

sigue durmiendo

He dejado a un lado mi cerebro

he hecho jirones la tela

y la he arrojado lejos.

Si no estás completamente desnudo

envuélvete en tu hermosa túnica de las palabras

y duerme.

~ Jellaludin Rumi

Those who don't feel this love

pulling them like a river

those who don't drink dawn

like a cup of spring water

or take sunset like supper

those who don't want to change

let them sleep...

This Love is beyond the study of theology

that old trickery and hypocrisy

If you want to improve your mind that way

sleep on.

I've given up on my brain

I've torn the cloth to shreds

and thrown it away.

If you're not completely naked

wrap your beautiful robe of words around you

and sleep.

~ Jellaludin Rumi

Ficciones en la oficina

2010-04-09T18:12:00.000-05:00

En la oficina todo seguía igual, la misma actividad, el mismo inmovilismo. Era tanto el hastío, tanto el aburrimiento, que dedicó la mañana a inventar historias ficticias. Imaginó a sus compañeros y a su jefe en situaciones comprometidas, enfrentados a realidades que les superaban. En una de sus ficciones convirtió los montones de papeles aburridos en tesoros que ocultaban conocimientos arcanos. No eran facturas, ni hojas de control, sino pergaminos que atesoraban ciencias ya desconocidas. El interfono le despertó de sus ficciones. El jefe le pedía una tabla con presupuestos y previsiones. Dudó entre llevársela o retarle a un duelo.

Autor: Jordi Cebrián, tomado de: http://cienpalabras.blogspot.com/2003/01/ficciones-en-la-oficina-en-la-oficina.html

24 años

2010-04-08T18:29:00.000-05:00

El día de ayer, martes seis de abril, mi padre cumplió 24 años de haber muerto.

Hace dos días una frase que dijo resonó fuerte y una y otra vez en mí: “A final de cuentas la vida es simple”.

Esta repetición ocurrió mientras estaba en un evento donde el proveedor exponía las ventajas de sus nuevos productos de software. Desde luego quiere vender su producto.

“A final de cuentas la vida es simple”.

Del aprecio del tiempo.

2010-03-30T18:22:00.002-06:00

Del aprecio del tiempo.
Carta I a Lucilio (fragmentos*)

Haz esto que te digo, mi caro Lucilio; rescátate para ti mismo; y el tiempo que hasta ahora se te quitaba o se te sustraía o se te iba de entre las manos recógele y guárdale. Persuádete de que ello es así como te lo escribo: una porción del tiempo se nos roba, otra se nos hurta, otra se nos escurre. Pero el más feo despilfarro es el producido por la negligencia. La mayor parte de la vida la pasamos haciendo el mal; una gran parte no haciendo nada, y toda la vida haciendo otra cosa de la que debe hacerse. ¿Quién me citarás que ponga al tiempo su justiprecio, que conozca el valor de un día, que se percate de que cada día muere un poco? Errada es nuestra visión de mirar la muerte como cosa venidera, siendo una gran parte de ella una cosa ya pasada. Toda cuanta edad dejamos atrás pasó al dominio de la muerte. Haz, pues, mi caro Lucilio, lo que escribes que haces: arrebaña las horas con ambas manos. Así resultará que dependerás menos del día de mañana si tuvieras bien asido el de hoy. Mientras se difiere, va transcurriendo la vida. Todas las cosas, Lucilio, nos son ajenas: el tiempo sólo es cosa nuestra; en posesión de esta cosa única, escurridiza y fugaz, nos puso la naturaleza y de ella nos expulsa todo aquel a quien se le antoja. Y es tanta la necesidad de los mortales, que todos se creen obligados al reconocimiento por haber recibido pequeñeces y naderías cuya pérdida es perfectamente reparable; y en cambio nadie se reconoce deudor por haber recibido el tiempo, siendo así que éste es el único bien que ni aun el agradecido puede gratificar cumplidamente.

*Extraída de: Lucio Anneo Séneca, Obras Completas.

De niño

2010-02-23T18:07:00.000-06:00

De niño tuve muchos juguetes. La enorme mayoría me los regalaban mis hermanos mayores.

Durante la primaria (1970-1976) tuve un vecino compañero de escuela. Se llamaba Ricardo. Un día de reyes le regalaron un tren eléctrico. Jamás había visto nada tan hermoso o que siquiera se le igualara. Fui presa de una envidia verde y pegajosa. Hice un berrinche. Mi padre me reconvino.

Sentí que no era comprendido.

Que realmente no era querido.

Hoy, a la distancia, agradezco que mi padre jamás me haya comprado un tren eléctrico.

Rumi me conquistó

2010-02-17T18:24:00.002-06:00

GAINFUL EMPLOYMENT

These just

aren’t word you are reading.

If you churn them, you could have some

good cream.

If you kept working with my poems,

you could open up a shop

and sell the fines

butter.

If you fell in love with Rumi

you could give gainful employment

to your family

and have fun together

hawking my

wonderful

cheese.

ACTIVIDADES LUCRATIVAS

Estas no
son sólo palabras que estás leyendo.
Si las revuelves, podrías tener alguna
buena crema.

Si haz seguido trabajando con mis poemas,
puedes abrir una tienda de
y vender la mantequilla
más fina.

Si te enamoras de Rumi
podrías dar empleo remunerado
a tu familia

y divertirse juntos
lanzándose sobre mi
maravilloso
queso.

Mis vacaciones

2010-01-19T18:09:00.007-06:00

El sábado 19 de diciembre de 2009 tuve la fortuna de desayunar, intentar más bien, con Patricia —mi pareja— me di cuenta de que algo me dolía en mi panza y no estaba relacionado con lo que había comido el día anterior. Además tenía hambre y mucha. No se necesita de estar iluminado para reconocer que algo no estaba bien. Así que me interné en urgencias. Gracias infinitas a Patricia por llevarme y acompañarme tanto.

Así entré…

(Pretty atornillated. I mean screwed)

Allí mismo, mientras esperaba la visita del especialista, me percaté de tres personas en la sala de urgencias. Una señora anciana que se quejaba amargamente de sed y que, por alguna razón, no le daban agua. Un joven menor a 30 años que llegó con impacto(s) de bala en su pecho. Un señor de color amarillo. Observé cómo estaba a punto de hacer drama y cuando tomé escala y relatividad de los sucesos, abundantes, me quedé callado y traté de gozar mi estancia allí lo más que pudiera. El asunto de salud que me llevó allí —una hernia umbilical encarcelada— era un día de campo. El gastroenterólogo me dijo que me debía de operar pronto. A mi pregunta de cuándo él me dijo: "Pues ya está aquí." Así que a relajarme.

Camino al quirófano le dije a Patricia: “El que quería otra forma de vivir el lunes 21”.

Ya en el quirófano y luego de todas las indicaciones de la anestesista sólo pedí el “pato” para orinar. Cruzó mi menta la idea de morir allí. Así que dije que "Luego de haber visto Avatar ayer (con Patricia, James, Grace y Ángel), en tercera dimensión y pantalla IMAX, ¿qué más le podía pedir a la vida?"

Luego de la intervención, que duró como 45 minutos, la anestesista, que podía ver la zona, me dijo: “Le quedó una cicatriz chiquita. Va poder usar bikini”. Ella no lo sabe pero muero por usar mi tanga.

Me trataron excelentemente. El menú de cenar, dieta blanda, me encantó. Patricia estuvo conmigo siempre. Luego vino James y Grace y Ángel, todas y todos compañeras y compañeros de de mi Escuela. Así que maravillosamente.

Otro médico evaluó mi intervención y me dijo que fue hecha en el momento preciso. De ser después no hubiere sido sencillo ya que el intestino delgado podría haber estado comprometido. Y no hubiere sido un asunto de abrir, acomodar y cerrar. Sino de abrir, cortar, unir, acomodar y cerrar. Claramente una recuperación muy larga.

El trato fue de primera hasta que llegó una doctora de la aseguradora para decirme que debía pasar 24 horas hospitalizado para que el seguro de gastos médicos mayores pagara todo menos el deducible. Así que me quedé. Esas siete horas extra la atención decayó muchísimo: casi olvidan darme de comer, no limpiaron el baño ni cambiaron la ropa de mi cama. A final de cuentas al hotel, hospital, sólo le interesa ocupar sus camas con gente a quien le puedan extraer dinero.

James me tuvo en su casa dos días, los más duros de la convalecencia, para no subir la escalera de casa. Recuerdo que la primera noche me peleaba conmigo mismo. Una parte quería ya estar bien y otra parte sabía claramente que no era así. Tocaba dependencia. Para el martes le ayudé a James a cocinar. Ése día Valeria, su Fairy solar daughter, y él me despidieron diciéndome: “Enférmate el año entrante para que te pases otros días con nosotros”. Se me inunda de lágrimas el centro emocional cuando escribo esto.

Ése martes Patricia vino por mí para llevarme a su casa. Mejor no hubiera estado. Cuidado y atendido: amado.

Para recuperarme Ángel me prestó una joya. No. Qué joya ni qué nada: un bálsamo en forma de libro. Me refiero a “Love poems from God”. Doce voces del oriente y occidente en torno a poesía mística.

Claro que no fueron las vacaciones que había planeado. Pero fueron justamente ésas y no otras: vividas tan intensamente como pude. Recuerdo las caras de los médicos. De los enfermeros. De las enfermeras. De los olores. De la temperatura. De mi cuarto. De los programas que vi en la televisión. Tengo memoria de la comida. Del quirófano. Estuve presente y tan aceptante como pude. No tenía ningún caso negarme a mi momento que era el único que tenía.

Así quedé…

(No sé dónde quedó el gorrito.)

¡Me calaverearon!

2009-11-03T16:31:00.001-06:00

De Paloma:

"Por no recibir mujeres en el grupo sucedió.
Por jugar al club de Tobi ALEjandro se murió.
La gestalt está bien triste, sin un hijo tan atento,
que llegaba siempre en punto y qye le hacía tanto al cuento."

Película "El Estudiante"

2009-09-11T09:39:00.004-05:00

La última película mexicana que fui a ver se llamó "Enemigo íntimo". Acudí animado porque allí actúa una Compañera mía del Estudio.

Pero la película que quiero recomendar, de sólo leer un mail del Creador y Productor de la misma (Gastón Pavlovich) es "El Estudiante". Su ficha en IMDB está aquí.

El mail es este:

"Amigos:

Ustedes ya conocieron nuestra película El Estudiante. Saben también el esfuerzo y el tiempo que se le dedicó a ese proyecto (6 años); y ni hablar del recurso que se le invirtió al cual tengo que responder a sus inversionistas.

Creo que después de todo se hizo un buen proyecto gracias al apoyo de un sin numero de gente que creyó en nuestra propuesta. Es una película que ha gustado mucho y que además ha dejado buen mensaje mientras entretiene a la gente.

Sin embargo nos encontramos ante un desafío fundamental. No tenemos apoyo serio en la distribución. Los distribuidores grandes (americanos) no quisieron aceptar nuestro proyecto por ser nuestra primer película y porque la vieron demasiado "blanca" (palabras textuales).

Con tan solo 11 días en las pantallas, de 100 copias con las cuales empezamos, los cines ya nos han retirado cerca de 40 de las salas. Es deci r, en 10 días, 40 cines nos quitaron de sus pantallas. Ese dato lo aceptaría fácilmente si fuera por un argumento de poca venta de la película. Pero la ironía del asunto es que está vendiendo por arriba del promedio del resto de las películas en esos cines, y sin embargo nos quitan, por el puro hecho de que no tenemos un distribuidor fuerte que abogue por nosotros. En pocas palabras:

1. Las salas de cines nos están quitando no por un argumento de ventas, sino por un argumento de presión de los Distribuidores grandes hacia los cines para abrir espacios a películas de ellos que en la mayoría de los casos no venden más que El Estudiante.

2. En otro escenario, hay cines que mantienen la película en su cine, pero cambian el horario de la misma, poniéndola en horarios "infantiles", es decir tipo 11 am y 4pm. Lógicamente poca gente va a esas funciones.

3. En un tercer escenario, simplemente bajan los posters de nuestras películas en la publicidad de las salas. Aunque esté El Estudiante en alguna sala, no veras un solo anuncio de la misma en los cines, a pesar de que esos cines SI tienen publicidad nuestra que les enviamos.

Estaré haciendo un intenso esfuerzo estos días para tratar de mantener la película un mayor tiempo en las salas. Pero en realidad existe una sola manera de lograr eso: QUE MÁS GENTE VAYA A VERLA. El boca en boca es mi única esperanza de que la gente vaya a ver esta apuesta nuestra y se logre mantener en las salas. De lo contrario, le sucederá lo que le pasó a Bella y a otras buenas propuestas: desapareceremos de los cines sin mayor impacto.

Por favor hagan llegar este mensaje al mayor numero de gente posible. No tenemos dinero para la publicidad. La recomendación boca a boca es lo mejor (y único) que realmente se puede hacer.

Gracias como siempre por el apoyo que me han brindando para este proyecto que nos ha requerido de 6 años de trabajo, y que está en riesgo de desaparecer en tan solo dos semanas.

Un abrazo,
Gastón Pavlovich
Creador y Productor de "El Estudiante"

Ante el cambio de dueños de Cinemex y el cambio en la programación que exhiben, creo que es digno acudir a una película blanca. Hay tanta negatividad afuera que ¿porqué no? o ¿preferimos las noticias en radio, televisión y prensa?

Yo no.

Hafiz - Even after all this time

2009-08-28T18:06:00.004-05:00

Even

After

All this time

The sun never says to the earth,

"You owe

Me."

Look

What happens

With a love like that,

It lights the

Whole

Sky.

En el transcurso

De todos

Los tiempos

El Sol nunca le ha dicho al corazón:

"Me debes."

Mira

Lo que pasa

Con un amor como este.

Es la luz y

El cielo entero.

Aún

Después

De todo este tiempo

El sol jamás le dice a la tierra,

"Me debes."

Mira

Lo que pasa

Con un amor así,

Que ilumina

Todo

El cielo.

Hay números en mi vida.

2009-08-27T18:05:00.003-05:00

Hay números en mi vida, ciertos números —no sabes— cuya cifra guarda un significado especial: 5598-6621 cuando busco tu voz inmediata, tu voz como regalo de tu circunstancia, tu voz cruzando velozmente sombras.

Sin embargo, cuando quiero acortar la distancia, el número crece un poco: 0155-5598-6621 suspiro eléctrico interrumpiendo el ritmo somnoliento de la tarde. Tanto número en busca de tu respuesta. Es el ruido de la noche persiguiendo oscuramente, a escondidas, el rumor del alba.

Pero desde ayer sábado último de mes y hoy domingo primero, este número es un individuo inútil, terca paloma que vuela a ningún lado, que de pronto no supo dónde quedó la ventana de tu recámara. De nada sirvió insistir, esta vez la tarde y su noche acompañante cruzaron el cielo sin sobresalto.

Más allá de este número, ciego abracadabra, sólo hubo un tono y un mensaje manifiesto: “… el número que marcó está fuera de servicio…”.

Antes este número, como llave para entrar en otro mundo, cumplió su cometido. Su funcionamiento fue pausa obligada para respirar tranquilamente, para verificar afirmaciones, para reforzar negaciones.

Hoy no hay número que me comunique contigo.

He de confesar, que al marcar tu número y no obtener más que el mismo tono y mensaje insulso, me habita un gusto insano y cálido. Placer semejante al que descubro cuando sorprendo entre mis sueños a La Vigilia sentada a la orilla de mi cama, observándome con placidez.

Gracias a mi insistencia, ahora me imagino que has aprendido a modular tu voz y eres tú quien recita frente al auricular: “… el número que marcó está fuera de servicio…”. Es tu voz. Tu dulce voz.

Hay ocasiones en que, luego de colgar, rápidamente marco de nuevo tu número para comprobar el estado de silencio, tu silencio a pausas.

La contumaz paloma que de súbito se ha desorientado, ha decidido anidar en el montón de cables inconexos de mi olvido. Encuentra agradable ése sitio de desmemoria, ¿es que encontró algo que perdí deliberadamente?, por algo sus diminutos ojos brillan, negrísimos, al mirarme.

El lenguaje de mi paloma es de migajón y nueces. El mío es de lluvia y manos con dedos presionando botones y largas barras espaciadoras donde habita la paciencia y anida la esperanza. No entiendo sus misivas. ¿Cómo me hablará de mis silencios escondidos en esa maraña de cables?; ¿con largas miradas o breves pausas? ¿Cómo sabré de su aleteo confundiéndose con tu parpadeo?; ¿con vuelos suavísimos e inesperados o currucucús de insomnio?, ¿cómo preguntárselo siquiera?

Hoy mi paloma me sorprendió con una rama de olivo del día de mi olvido.

Noche oscilante, la Ciudad se estremece. Instantes de trémula quietud, de suspenso por miríadas. Fórmula de tiempo que la vida usa para interrumpir la rutina de millones de rostros. Pausa no ansiada: despertar.

Eres tú en el fondo. Pacífico corazón oceánico arreglando sus profundidades, los asuntos que sólo tienen que ver con tus abismos. Desde allá percute tu latido, entre una ola tuya y todos tus amaneceres. Allá, mucho más allá, debajo de una piel líquida, femenina y de sal oscura,

Mi paloma de viento y líneas telefónicas conoce el centro de ese gran corazón. Tanto que tu movimiento no alteró la dulzura de su quietud. Tanto, que aún cuando bajo sus alas el instante era tibio, alzó su mirada como su vuelo rumbo a tu ventana, en pos de noticias tuyas.

Corazón de abrazo marino: sé que tus altas olas pueden apagar de tajo sueños de mujeres y hombres de la costa, te pregunto: ¿quieres pulsar estas líneas?

Corazón de Lidia: aquí resuenas también.

Noches de invierno tímido y cielos fríos. Desde lo alto, Orión me nombra y su llamado habita mi cabeza.

Las estrellas no son otra cosa que la ruta imaginaria donde transita a su capricho una diosa perenne y olvidadiza que se levanta tarde los fines de semana y gusta de jugar las canicas en los cielos de noviembre. Deidad cuya risa de piña rebana el sol en carcajadas. Única deidad que nació al amparo de una noche de luna plena al canto del río que sólo sabe de mariposas.

Las estrellas no son otra cosa que la cartografía que mi Alma recorre en noches de cielo y corazón abierto, a través de la cabellera oscura de la galaxia: larga e inverosímil.

Las estrellas no son otra cosa que luces de poblaros distantes que festejan la otra orilla de la noche. Donde siempre es dos de febrero. Son melodías bullangueras que salpican a quienes sueñan la noche.

Dejé mi paloma reposando en la Ciudad y me dirigí al encuentro del campo y la Fiesta. Anhelaba otro fluir, respirar el fervor religioso que pasean y vitorean en el río. Despertar bajo otro cielo.

En tu pueblo natal descubrí que la madrugada está hecha de un azúcar morena y nocturma. Allí me acompañó tu hermano el río hasta llegar a un pueblo donde todo es fandango, donde la alegría no es un milagro sino un manjar sin estación.

Desayunando cerca del Retorno de las Gaviotas, hice migas con un espíritu de grandes alas claras, todo vuelo y corazón, cuya memoria juguetona surca la parte de mí que dejé en espera del temporal. Esta gaviota, epifanía del cielo y del río, escondió varios mensajes para ti entre las mañanitas, flores dulces que sólo nacen al amparo del alba, en el patio de la casa de tus abuelos.

Logré reunirme con el río que creí que solo de noche y en mis sueños hablaba. Respiré la plata que dibujan las embarcaciones cuando lo acarician. Desperté con un gran árbol danzante en mi pecho, todo pájaros, cantando en mí.

De regreso en la Ciudad, le canto a mi paloma un rumor de travesía ribereña y sus ojos se anegan de un piélago azul, como sólo hay en mis sueños.

Mis ojos guardan un resplandor lejano, es el verdor crepuscular del cañal que en la noche se le prende fuego: mi zafra está próxima.

Al final tuve que viajar todo este tiempo reunirme conmigo. Allá, en la otra orilla de mí mismo, donde me abandoné frente a mi naufragio.

Formé cuerpo en mi torrente pluvial. De esta era caudalosa recuperé mis manos y con ellas todo lo que he escrito.

Obtuve abrigo entre la neblina del bosque, mi nombre estuvo en cada rama, donde el verde es aroma y flor. Fui nube suspirada por el viento. Luna y sol me acariciaron como a un igual. Crecí.

Mucho antes de conocerte, mi paloma mensajera me dedicó su terquedad llevándome mensajes de encuentros, nostalgias y renacimientos. Tres elementos fueron sólo permanencia en su recurrente lenguaje alado: Ubicación, Búsqueda, Revelación.

Nuevamente lluvia soy.

Algún día —como alguna noche— habré de leer en voz alta los textos que te he escrito. Ésos que pasearon en tu librero, tus favoritos, los que cantan en la claridad de tus manos, los que navegan hondo en el agua indómita de tu mirada.

Entonces mi voz será transportada por un grito de noche. Mi voz capaz de romper distancias y quebrar reflejos. A través de potreros, linderos de piedra y llanos, cruzando vías del ferrocarril y tranvías, después del lago, mucho antes del asfalto que me une y separa de ti, me escucharás como si te hablara al oído, como una llamarada que penetra desde el cableado telefónico, como un abrazo de piel y labios.

Abrirás los ojos y una marea inusitada de nubes inundará tu dormitorio. A esa hora de lo eterno, mi paloma pertenecerá al azul de la mar, embelesada de tanto cielo. Será un arrullo de agua rumorosa, campana marina, navío con velas hinchadas de besos, amanecer de las bocas entregadas al amor no dicho de las palabras que se escriben de una buena vez y desde siempre.

Marcarás un número.

El viento será el único testigo.

Quiero estar al otro lado de la línea para responder.

Romanticuario

2009-08-20T18:02:00.003-05:00

Doy fe de aquella tarde color mazapán, prosa de nubes, árboles, cielo. Epifanía de una carta escrita hace eones por una mano grácil que abre y cierra el suspiro vespertino de La Ciudad.

El abrazo crepuscular que recibí de la distancia interrumpió mis pasos.

Un vendedor me ofreció ruedas de mazapán. Sin dudarlo mis dedos buscaron y encontré una moneda. Le agradecí y el joven se alejó sin saber lo que le había comprado: una rebanada de aquella tarde que se brindaba sólo para mí.

Atento al poniente anidando en las copas de los árboles, abrí el papel celofán de mi golosina. Al dejar rodar en mi lengua su sabor, mi pupila recordó tardes de piel y labios, las que fueron todo manos bajo la lluvia, las que atardecieron en mi paladar.

Por un momento el cielo, mi boca y las nubes gozaron el mismo sabor sedoso, fui algo más que un transeúnte de la calle Ámsterdam.

Instante preciso: soy un mensaje escrito por una divinidad que abre su mano de luz... y la cierra: suspiro vespertino en la ciudad.

Soy el beso que la tarde anhela de mi boca.

Cómo tengo ganas de encontrarte a media avenida frente a tu casa y mi casa, en verdad: ¡cómo tengo ganas!

Suceso providencial: tú cruzando de un lado, yo del otro. Como sobre barcas nos aproximaremos hacia la misma isla delgada que es el camellón. Tú, hermosa emisaria del viento, estremecerás lo fijo del concreto al bajar tus finos pies. Tus pasos leerán la oración sólida y duradera que el camellón a mitad de camino canta. Sabrá que una Mujer de Xueves llegó a su centro. Yo me bajaré con respeto de mi embarcación, como quien ha cruzado un río a lomo de un elefante sagrado.

Una vez tus manos en las mías seré todo ojos todo labios. Tiempo desgajándose en un beso sostenido entre tu boca y mi boca. Instante palpitante. Corazón de medio día. Puente entre el rumor ribereño de la mañana y la duermevela de la tarde.

Una vez tus ojos en los míos, La Ciudad en tu sonrisa suspirará convencida que las mejores tardes son las que nutren las nubes, cuando los árboles perfuman de verde las calles aún enamoradas del agua.

Una vez tus labios en los míos, me consagraré en tu aroma de Mujer recién bañada: perenne y delgada, inasible y corpórea, juguetona y rebelde.

Mujer bien Amada, vecina del tercer piso; en el distribuidor vial caminaste acompañada por luminosos limones, bailadores en la tarima de tu agridulce son.

El Popocatépetl exhaló al medio día un sábado de ceniza.

Extraña invasora dentro de los hogares fue la ropa limpia, húmeda huérfana de tendederos, privada de la noticia del sol.

Lluvia seca, lluvia suave: sabia lluvia. Tiza del gis con que Dios trazó la cartografía estelar.

Entre mis manos y el cielo, entre la fuente de la glorieta y mi pecho, desciende, apacible, un hilo de ceniza como de arena. Es el escurrir de mi propio tiempo, constancia de mi vivir batiente. Continua aproximación a mi vida como hacia mi muerte.

Algún día seré una flor dispersa en un mar inmenso.

Probable momento para dejar de escribir
de existir.

Fin de semana como del mundo.

La ciudad también recibió un recordatorio de finitud.

Como cayendo viene el agua. El cielo, de pura nube y celeste escondido, tiene respuesta sorpresiva. Estos frescos días de evitar charcos o disfrutarlos cuando no hay más remedio, me tienen de contento.

Como descubriendo entre el agua de la sorpresa y la ausencia del sol, en las vías del tranvía del anhelo brotaron flores. Los trolebuses mugen al detenerse. Por la avenida transitan automóviles con nubes y niños. Triunfante, la neblina ha hecho de mi cama su guarida. Me subo de nuevo a la vida, asomo mi rostro por la ventana y respiro este aire de noche húmeda.

Como expresando mi enojo se derrumba la tormenta sobre La Ciudad. ¡Cómo obedece mi encomienda el granizo, qué eficaz! Hoy es mi quinta lluvia y el Jueves, Xueves, Llueves, Yueves se arroja desde lo alto como si no reconociera otro camino para poblar mis ojos.

Como escribiendo la respuesta imprevista, las letras al sol ausente y los charcos fotos de cielo, escribo Tu Nombre en la espalda de la mañana y descubro un poema nadando a besos en mi pecho.

Con la lluvia de mi lado fui a tu encuentro. La Ciudad desquiciada por un poco de agua, el golpe de la noche y todo el Xueves como un latido.

Con la noche en mi costado acudí al rumor de la lluvia en tu boca. Al tocar tu timbre abres los ojos de par en par: alas sonrientes, abracadabra de puertas y escaleras.

Con el Xueves en mis manos te subí en la noche, donde eres boca que llueve llueve: relampaguea. Clara noche, redonda en mi cintura. No revelé el intersticio de tus senos a la madrugada. Tus ojos como el refugio que niegas al rojo. Delgada luna tu rostro, en la quietud de tu almohada.

Contigo lo viví en la ciudad, anda en las plazas, sube a las copas de los árboles, canta siempre, escampa en el otoño, matiza las banquetas. De tu mano pasea por calles y avenidas. Me ha abrazado en un pesero y ofrendado un collar de besos en mi cuello. Hace cuerpo con el viento al empujar letreros en los andenes del metro. A veces, es viento que baila la bandera, ceñida al celeste altísimo, mientras el sol pastorea un rebaño de nubes. Está en el atardecer, es el arrullo del oleaje del tránsito citadino. En ocasiones es un grito de emergencia en la hora más alta y temprana: reclama un cuchillo de noche. Me aguarda disfrazado de día laboral en la ventana de mi pecho que doy a la nostalgia y no abro, se me vaya a ir el alma y se me deshaga
en el beso de tu ausencia
hoy
presente.

ostraneine:

Van a dar las once. Mi tiempo te extraña, yo cuento destellos. ¿Llamarás? Ya no te busco en los andenes del metro o si La Ciudad enfurece y se le antoja tumbarlo todo. En el anonimato del tren, una pareja ríe y se toman de la boca mientras sus manos besan.

Ninguna llamada anuncia las once y cuarto. Pongo atención a mi teléfono al salir del andén. Llevo mi antebrazo a la cintura, compruebo su silencio. Yo vibrando.

El mediodía habita en las calles plenas de truenos que revientan en flores amarillas y mis manos. ¿Cuántas veces te querré doler en el dolor de este duelo?, ¿a quién le intento probar qué?, ¿mi valentía?, ¿el tamaño del papel ya sin ti?

Pasan de las doce y no llamas, ¿te buscaré? No necesito marcar número para comprobar que mi buzón, antes de voz, gime en silencio. En pausas alargadas entre una estación del metro, el azul infinito de junio en celo y las ensordecedoras flores del trueno.

El convoy arriba a la estación, abre y cierra. Tanta distancia. El metro, mi corazón: hora que no llega.

Citlalli

2009-08-18T21:53:00.004-05:00

Chelsea Quinn Yarbro en su libro “Mensajes de Michael” expone la idea de que las Almas tienden a reunirse de acuerdo a la clasificación que hace de ellas.

Cuando yo estaba trabajando en mi ciudad Natal tuve como colaboradora a una mujer responsable, comprometida y leal. Se llama Citlalli y estas son fotos recientes de ella.

Es una habilidosa conductora como se puede ver.

Está casada y tiene a dos hijos que la han hecho graduarse como Madre de familia y además como médico general y psicóloga de niños pequeños.

Este es un fragmento de una foto del día de su boda a la que tuve gusto de ser invitado y en asistir:

Del tiempo que trabajamos juntos recuerdo que yo estaba recién llegado de trabajar en la Iniciativa Privada. Acostumbrado a hablarle a casi todo mundo de “tú”, y pedir que se refirieran a mí de igual forma, traté de hacer lo mismo con Citlalli. Para mi sorpresa ella se negó, me corrigió y pude aprender. Por ser mi secretaria ella se referiría a mí como “Ingeniero”. Años después, bromeando con una amiga mía muy querida, usé el término “Ingeñero Pendejo” de un cuento de Heraclio Zepeda. Era mi gana de desmitificarme.

Citialli tiene un corazón enorme. Fue un gusto y un privilegio trabajar con ella en aquella oficina de gobierno federal. La honestidad, la integridad, la rectitud existen. Y Citialli es prueba viviente de ello.

Citialli es jefe de un grupo Scout del centro del país. Aquí con sus niñas y niños. Ajenos y propios.

Es —también— una de las mujeres importantes de mi vida. Aprehendí de ella que hay veces que a mí me resulta difícil negarme. Me reconozco, lo menos, como una paradoja: soy obstinado y tengo esta bondad mecánica.

Terminando la idea inicial de Quinn Yarbro me parece una idea muy hermosa que las Almas se reúnan para ayudar o colaborar con Misiones muy especiales. Tanta Sabiduría y Bondad me conmueven.

Claro que parte de mi Vanidad Positiva se siente bien…

MINerva

2009-08-17T18:02:00.003-05:00

En el libro “Gestalt para principiantes” Sergio Sinay y Pablo Blasberg escriben: “… Para empezar, usamos una palabra de origen alemán. El vocablo apareció por primera vez en 1523 en una traducción de la Biblia. Partía de un participio pasado (yor Augen gstelt) y, aproximadamente, significaba: ‘puesto delante de los ojos, expuesto a las miradas’. Hoy muchos autores prefieren hablar de Gestaltung: proceso de ‘puesta en forma’ o ‘formación’” Wikipedia afirma: “El término Gestalt proviene del alemán... No tiene una traducción única, aunque se lo entiende generalmente como ‘forma’. Sin embargo, también podría traducirse como ‘figura’, ‘configuración’ e, incluso, ‘estructura’ o ‘creación’".

Mientras estudiaba la carrera de ingeniería en sistemas computacionales —corría el año de 1986— conocí a una chica y nos hicimos novios poco tiempo después. Ella es una de las mujeres más importantes en mi vida: Min.

El primer CD que compré, y que luego conseguimos el autógrafo, fue “Mind Time” del Flautista de Jazz Portorriqueño Dave Valentin. Fue tema de custodia en caso de divorcio.

Recuerdo que alguna vez yo me obstiné muchísimo. Ella me animó a salir de ese ostracismo y me previno: “Si no lo arreglas volverá a pasar con otra persona…”

Recuerdo sus palabras y dónde estábamos cuando me dijo esto. Con todo y la fricción que sentía estaba Presente.

Uno de mis Rasgos es de la obstinación, sin duda. En algunas ocasiones creo que puedo sacar la parte virtuosa de la obstinación. Pero para ello tuve que aceptar, hondamente, que suelo ser muy terco.

Recuerdo que fui invitado a las dos bodas religiosas de sus hermanos mayores. Las únicas que me he vestido de Smoking. No fue muy divertido. El vestirme así. Era un pajarraco falso.

Terminamos nuestro noviazgo y meses después contraje matrimonio por el civil.
Ella se casó y tuvo un par de hermosos retoños: una niña y un niño. Fue una gran empresaria Queretana radicada en Mérida, Yucatán.

Años, añísimos después me separo y divorcio de la mujer con quien contraje nupcias. Vengo a trabajar a la ciudad de México y tengo oportunidad de viajar por el país. En el 2002 voy a Mérida y estando allá busco en el directorio telefónico los datos de mi amiga. Nos reencontramos en “Los Almendros”. Poco tiempo después ella me dice que gracias a que la busqué después de todo ese tiempo ella le encuentra sentido a la relación que tuvimos. Cierto. Sin saberlo habíamos cerrado una Gestalten. En ese momento oficialmente terminamos una relación que habíamos iniciado 14 años antes. Sólo así pudimos iniciar una nueva relación. De mi parte sin ninguna cuenta pendiente.

Sea el presente un homenaje a mi Querida amiga Min. Que las Fricciones por las que está pasando terminen cuando tengan que hacerlo. Que su trascendencia invada a otras personas.

Salut Min!

Claridad

2009-08-04T17:28:00.003-05:00

Dos fotografías son prueba fenomenológica de cómo veía, y veo ahora, a Yolanda Mena De la Mora.

Ella es mi amiga Psicoterapeuta Gestalt con especialidad en acompañamiento canino. Tiene cuatro canes con quienes co-facilita procesos terapéuticos.

Dedicada y estudiosa. Entregada. Mantiene su casa y un par de hijos varones mayores de edad. Gusta de bailar. Fuma. Ella es mi amiga.

Una mujer que dejó huella en mi vida.

Cuando sea grande quiero tener la congruencia que ella tiene en su hacer y decir. Gracias Yolanda.

Hermosa como una flor

2009-07-30T12:21:00.003-05:00

Así es ella. Hermosa como una lluvia que durará toda la tarde casi toda la noche y ya se anuncia en mis brazos. Gentil disminuye el ritmo de su vida para posarse sobre mi pecho y así nombrar todo lo que no sé con la gravedad de su voz. Escucharla es poner atención a lo que pulsa y pasa en mi vientre.

Cuando ella remonta en mi pecho sé que necesito esa temperatura cálida que sólo existe en sus alas ligeramente quietas: colibrí del entretiempo.

Dialogar es un acto a tres voces: la mía, la de ella y el nosotros.

Ella inspira y me inspira; respira y me respira: nos mecemos en un vaivén, en un abrir y cerrar de ojos como de bocas. Sólo entonces despeja la tarde de nubes y nueces para que el otoño recorra mi cama con ella adentro: delgada como el pistilo de un alcatraz moreno.

Película: "Amelie"

2009-07-24T13:10:00.004-05:00

El miércoles 19 a las 19:57 estaba en la estación Tacubaya del metro. Y comencé a escuchar esta bella canción: "Si tu n'etas pas là". Y el tiempo se detuvo para mí. No me importaba si venía o no un convoy del metro para llevarme a mi destino.

Para quienes hayan visto muchas veces "Le fabuleux destin d'Amélie Poulain" (Le fabuló destán d'ameli pulán). Sabrán al escuchar la pieza a qué me refiero. Me parecía que nadie mas en el andén del metro se percataba de la bella pieza que en ese momento salía de los altavoces del sonido local.

Caigo en cuenta que no había reseñado esta película tan querida por mí.

Se trata de la historia, fabulosa, de una chica francesa llamada Amélie y apellidada Poulain.

Es un cuento con un final que habla de los sencillos y pequeños placeres de la vida.

De cómo suele ser sencillo hablar de nosotros dándole voz a otra persona.

De cómo el bien que queremos para otras personas también sería bueno probar un poco en primera persona.

Jean-Pierre Jeunet, el director, tuvo en su cabeza el inicio de esta historia por más de 25 años. Y es una delicia fílmica ver cómo cuenta la historia. Cómo nos la cuenta. Con todo su manejo de colores contrastantes: el rojo, el verde.

Impredible.

Y pensar que me la iba a perder porque el poster no me gustó.

La ficha de la película está aquí.

Día 60 (2009.06.06)

2009-07-10T12:05:00.004-05:00

De la madera

enamorada,

de tu peldaño

cuarenta y cuatro

nací

fuiste un árbol pleno

hasta tu última hoja

tu hora final

hoy escribo

desde tu peldaño

ochenta y seis

porque te siento

y quiero verte

y quiero verde

Estoy impedido

por un reguero de nubes

Ceviche vegan

2009-07-07T12:11:00.003-05:00

Ceviche vegan.

Ingredientes:

Una taza de lentejas, Jitomate, Orégano, Cilantro, Aceite extravirgen de oliva, Chile serrano o verde, Limón, Aguacate, Cebolla morada, Pimienta, Sal, Salsa de soya, Miso, Vinagre de vino tinto.

Modo de hacerse:

Se ponen a remojar las lentejas por lo menos 24 horas antes de cocerlas. Cambiarles el agua aproximadamente cada 12 horas. Cocerlas a fuego lento en agua nueva. Al cocerlas hay que tirar la espuma que hace su cocción, moviendo con gentileza para que salga más espuma de las lentejas que viven en el fondo. Cuidar que su grado de cocción las deje duras no deshaciéndose. Una vez que están cocidas agregar una cucharada de miso y revolver sin dejarlas al fuego. Dejar reposar como una hora. Tirar el agua sobrante.

Picar al gusto el cilantro, la cebolla morada, el jitomate y el aguacate. Integrar todo esto con las lentejas. Sazonar con el chile serrano o verde, sal, pimienta, salsa de soya, limón y un toquecito de vinagre.

Notas:

Al dejar remojando las leguminosas, lentejas en este caso, no sólo disminuimos el tiempo de cocción, sino que se activa la semilla, además de liberar nitrógeno y así minimizar la sensación de gases en los intestinos.

El miso, o miso shiru, es pasta de frijol de soya fermentado. Constituye una parte de un sabor oculto y además es una tremenda aportación de vitaminas del grupo b. Se puede conseguir en tiendas de producto oriental.

Modo de servirse:

Sobre una tostada de maíz, de preferencia las horneadas no las fritas.

Acompañando arroz.

Sobre tortillas calientes a modo de quesadilla.

Yo. Contrito.

2009-06-29T09:48:00.004-05:00

El jueves pasado me sorprendió la noticia de la muerte de Farrah Fawcett. Recuerdo el poster inspirador que tuve en mi recámara.

Pero la posterior muerte de Michael Jackson (MJ), de momento, no me impactó tanto. Al otro día ví en twitter algunos chistes. Mórbidos sería la palabra hoy y los compartí en secreto... También ví un artículo del mismísimo Deepak Chopra sobre MJ que me dejó reflexionando... algo comenzó a moverse.

El sábado en fiesta de mi casera caí en cuenta de la gran influencia que tuvo, y tiene, --todavía-- en mi vida MJ. Aún después de muerto. Descubrí que en mi celular tengo dos ringtones. Uno es una fracción de "Human Nature" y otro "Rock with you". Inmediatamente le escribí un sms a uno de mis nuevos entrañables:

"Más pronto cae un blogger que un... Me acabo de percatar de la influencia de MJ en mi vida. Tengo dos piezas de él en mi celular :)"

En mi celular tengo asignados distintos ringtones a las personas, o grupos de ellas, a quienes quiero diferenciar. Prefiero identificar la tonada que ver lo que anuncia la pantallita. El hecho de darme cuenta de que MJ está en ese nivel de mi vida me dejó boquiabierto y sin palabras qué decir, ni escribir. Hasta ahora.

Corría el año de 1985. Era una de esas pachangas épicas de la carrera. Un muy amigo mío, alto como yo --nos decían "Las torres gemelas"-- José Luis Cabera López, nos disfrazamos de momias para ir a tal evento. Usamos como más de cuatro rollos de papel del baño. Desde luego que bailamos "Wanna Be Startin' Somethin'". No con la maestría y domino de MJ. Sí con entusiamo de bailar y confundirnos en la muchedumbre de estudiantes y estudiantas (estudiantumbre, pues).

Así que va este post. Gracias al autor del Rincón delOrnitorrinco, Ángel Buendía por su respuesta luminosa al sms anterior que le envié de mi darme cuenta:

"Hoy en dia los chavos se pitorrearán de los ochentas y hay muchas razones para hacerlo, pero lo que conocen y dan por sentado en muchos casos surgió en esos años. Algunos nos tocó un mundo sin videos musicales. Y por lo mismo nos acordamos de que fué en ese momento cuando a través de sus videos que Michael Jackson estuvo en todas las pantallas, en todos los walkmans, en todos los tocadiscos del mundo."

So Don't stop 'till you get enough Michael Jackson...

Película: "Camino a la felicidad"

2009-06-26T16:59:00.010-05:00

Hace como cinco años vi esta película protagonizada por Omar Sharif. La historia es de un joven adolescente abandonado prácticamente por su madre y padre. Es un barrio popular en el París de los sesentas. Este joven, Judío, inicia una relación amistosa con el "Árabe" el dueño de la tienda de abarrotes de enfrente.

La ficha de la película está aquí.

De esta película --que ví por lo menos tres veces, regalé una, perdí otra y finalmente tengo otra-- recuerdo vivamente la Danza Giratoria de los Derviches. Me recuerdo perfectamente en el cine. Y me dije: Yo quiero esto.

En un momento el joven le pregunta al "Árabe" porqué hacen eso, girar. La respuesta que recibe es: "Ellos giran en torno a sus corazones porque Dios está aquí..."

Hace un momento encontré este poema sobre esta Danza Sagrada. Lo dejo en inglés por respetar la belleza en este primer impulso de compartirlo.

The Turn (Wahiduddin)

Faces flashing between my fingers,

       the floor pressing lightly upon my feet,

              voices and music arising from somewhere,

                     a hand floating, leading me onward, inward.

I somehow know of those things,

       yet inside and outside have

              become the same,

                     one Awareness.

Nothing but the Breath

of the Beloved flowing in and out,

Allah, Allah, Allah, Allah...

Turning to a rhythm beyond

       the measure of clocks,

              a drop floating in

                     a timeless Ocean.

Seeing without sight,

       feeling without touch.

              Giving and receiving

                     have become the same.

A hollow reed,

an empty cup,

and the Endless Sea.

Poema tomado de:

República Dominicana (Mi)

2009-06-17T12:10:00.001-05:00

En verdad.

En verdad está ella conmigo. Toda ella. No es una fantasía erótica. Es tan cierta como el momento posterior en que escribo que la recuerdo.

Huele rico. A vainilla. Hay un resplandor apenas perceptible en su torso. No sé si es mi deseo que desde que llegó anida en sus pechos o si en verdad se descuelga esa luminosidad de sus senos frutales.

“Ven” –le digo y se voltea dulcemente. Es una embarcación que sabe que llegó a puerto de abrigo. Se gira y me sonríe. Sé que tengo hambre de ella y no sé qué rumbo tomar. Ningún sueño me asiste —estoy Presente— así que la beso copiosamente. Mientras escucho que con su mano izquierda detiene el primer rayo de la mañana y lo desmenuza: conjura el advenimiento del alba.

República Dominicana (Re)

2009-06-17T11:58:00.001-05:00

Vuelo 194

Ella llega llega. Arriba a la Ciudad de México. Toca tierra y mi vida. Verla caminando bella y sonriente jalando su equipaje es una revelación. No es una niña pequeña. Es toda una mujer derecha, hermosa llegando a mi ciudad. Por un momento… dejo de respirar y regreso al momento que evoco.

Ella toca toca. Con su sweater naranja y chamarra negra como me había dicho. Quiero abrazarla y lo hago. Le doy un ramo de flores. Más tarde —de un modo que no imagino aún— la rodearé de besos.

Ella arriba arriba. Mi vida comienza a no ser la misma pero no sé qué tanto. Es la primera vez que recibo a una mujer en mi nueva vida del modo como me he preparado. Quiero ayudarle y lo hago. Vamos, juntos, a mi espacio en lo alto.

Ella aterriza aterriza. En mi cama suave y blanca arropa mi desnudez. Para mí se viste. Igual se desviste. Y el rumor de un oleaje que siempre ha mirado al sur acompañado de una brisa caribeña lame la orilla de mi cama.

República Dominicana (Do)

2009-06-17T11:43:00.003-05:00

Para CN

Dominicana en Nueva York

Soy una criatura del Caribe.

Mi destino es el Sol. Ese que seguramente resplandece detrás de tanta nube, tantas gotas frías como agujas filosas. Trato de pensar en él pero el día amaneció tan frío que tengo dificultad para hacerlo.

La lluvia en el lugar donde nací desciende como brazos tibios que me toman y elevan. La lluvia en el lugar donde nací suele comenzar sin aviso y termina casi de la misma manera. Igual arrastra casas, abate techos, separa personas amantes, pero ésa es la naturaleza, a veces inesperada, siempre indómita del lugar donde nací.

Bajo la lluvia de mi lugar de origen jugué y crecí, en fin: viví.

La lluvia no es la misma no es la misma, y hoy siento que me siento ajena. Requiero algo más que un guisado con alguna fruta para sentirme en casa. La televisión es muy fría y no tengo gato que maúlle.

Quiero transportarme lejos, en las alas ígneas de un ser enorme, para que en un abrir y cerrar de alas como de ojos, amanezca donde el sol es un milagro cotidiano, como una naranja enorme, abriendo su sonrisa en Playa Río San Juan.

República Dominicana (Fa)

2009-06-10T17:32:00.003-05:00

Donde todo comenzó. Para las tribus Taínas que existían antes de la llegada de los españoles así comenzó su fin. En esa isla hermosa también todo comenzó para mí.

Yo no llegué a un aeropuerto común y corriente. No. Yo aterricé en el abrazo tibio de una mujer enorme, clara y hermosa sin faltarle nada: mi novia bella. Ocho meses luego de despedirla de La Ciudad de México vi su sonrisa de nuevo sin husos horarios. Respiré ese aire cálido del sur del Mar Caribe mientras viajamos a Altos de Chavón al oriente de la isla.

Afuera de nuestro departamento un árbol de jobo perfumaba toda la noche caribeña mientras transitábamos nuestras desnudeces. De día un pájaro carpintero se encargaba de marcar los tiempos para que el sol saliera a calentar esa tierra cálida. Invitación a despertar…

Memories of green

2009-06-05T17:04:00.004-05:00

En 1982 Ridley Scott dirigió “Blade Runner”. Para mí esa película es un verdadero parteaguas. La he visto muchísimas veces. Obseso del cine como soy y con una película a la que le encuentro cosas nuevas, era tiempo de que escribiera sobre ella.

La historia es sencilla. Ocurre en noviembre de 2019 en Los Ángeles, California, EEUU. La Corporación Tyrrell ha desarrollado unos humanoides que usan como esclavos en tareas de colonización en el espacio exterior. A estos humanoides se les llama replicantes y son superiores en fuerza y agilidad e iguales en inteligencia a sus creadores genéticos. La más reciente generación de replicantes es la Nuexs 6. Los diseñadores consideraron que después de unos años desarrollarían sus propias respuestas emocionales. Así que les dieron un tiempo de vida de cuatro años. Pero seis replicantes han llegado a la tierra —cosa que tienen prohibida bajo pena de muerte— y se desconocen sus motivaciones.

El protagonista de la historia es un policía retirado llamado Deckard habilidoso en ejecutar o retirar a replicantes fugitivos. Deckard formó parte de estos escuadrones de policía conocidos como Blade Runners.

En la película se habla de seis replicantes que escaparon de las colonias y han llegado a la tierra. Tres hombres y tres mujeres: Leon, Roy, Zhora, Pris y Rachel a quien Deckard entrevista en la Corporación Tyrell.

Rachael: “Do you like our owl?”

Deckard: “It's artificial?”

Rachael: “Of course it is.”

Deckard: “Must be expensive.”

Rachael: “Very. I'm Rachael.”

Deckard: “Deckard.”

Rachael: “It seems you feel our work is not a benefit to the public.”

Deckard: “Replicants are like any other machine. They're either a benefit or a hazard. If they're a benefit, it's not my problem.”

Al final de la misma Deckard intercambia unas palabras con el Dr. Eldon Tyrell.

Yo tengo una caja donde guardo boletos. De cine, de conciertos, de autobuses, de metro, de tren ligero, etcétera. Desde luego que es mi caja de recuerdos. Los replicantes también tienen recuerdos pero no son realmente de ellos. Sirven como un colchón emocional para ser controlados mejor.

Tyrell: “ Would you step out for a few moments, Rachael? (pause) Thank you.”

Deckard: “She's a replicant, isn't she?”

Tyrell: “ I'm impressed. How many questions does it usually take to spot them?”

Deckard: “I don't get it Tyrell.”

Tyrell: “ How many questions?”

Deckard: “Twenty, thirty, cross-referenced.”

Tyrell: “ It took more than a hundred for Rachael, didn't it?”

Deckard: “She doesn't know?!”

Tyrell: “ She's beginning to suspect, I think.”

Deckard: “Suspect? How can it not know what it is?”

Tyrell: “ Commerce is our goal here at Tyrell. More human than human, is our motto. Rachael is an experiment, nothing more. We began to recognize in them strange obsessions. After all they are emotional inexperienced with only a few years in which to store up the experiences which you and I take for granted. If we give them the past we create a cushion or pillow for their emotions and consequently we can control them better.”

Deckard: “Memories. You're talking about memories.”

El otro día deposité una carta en la Administración de Correos de mi colonia. Para mi sorpresa no me dieron una estampilla postal sino que pegaron una etiqueta codificada con una impresora especial. Sentí frío y en cámara lenta. Estuve en shock. Adiós a la parte romántica de enviar cartas con hermosas estampillas postales. Me sentí anacrónico por partida doble: por escribir a mano una felicitación y por recordar que en un tiempo, no tan lejano, vendían estampillas postales.

Sabía que en casa tenía cartas. Y encontré una de mi mamá. Escrita un día antes de mi cumpleaños. Tiene el sobre un par de bellas estampillas postales. Y el contenido de la carta más bello aún donde escribe que me ama y que me envía abrazos estrechos.

Mis recuerdos de mi madre.

Hace semanas vi una araña de estas llamadas “patonas” merodeando por mi baño. Tenía un abdomen muy grande. Siempre me han parecido inofensivas estas arañas y creo que se alimentan de pequeños insectos. Por ello no la molesté. Días después la encontré cerca del techo. Lo que yo creí que era su abdomen resultó ser un huevo. Se quedó quieta por más de dos semanas. Jamás supe cómo se alimentaba. Ocupado de ella le pedí a la señora que me hace la limpieza que no la molestara. Apenas hace unos días se abrió el huevo y salieron de él como 35 arañas pequeñitas.

Rachael: “You think I'm a replicant, don't you? (pause) Look, [shows Deckard a photograph] it's me with my mother.”

Deckard: “Yeah. (pause) Remember when you were six? You and your brother snuck into an empty building through a basement window—you were gonna play doctor. He showed you his, but when it got to be your turn you chickened and ran. Remember that? You ever tell anybody that? Your mother?, Tyrell?, anybody? You remember the spider that lived in a bush outside your window: orange body, green legs. Watched her build a web all summer. Then one day there was a big egg in it. The egg hatched...”

Rachael: “The egg hatched, and a hundred baby spiders came out. And they ate her.”

Deckard: “Implants! Those aren't your memories. They're somebody else's. They're Tyrell's niece's. (pause) Okay, bad joke. I made a bad joke. You're not a replicant. Go home, okay? No really, I'm sorry. Go home. (pause) Want a drink? I'll get you a drink.”

En la película jamás se habla del sexto replicante. En YouTube es posible ver una entrevista que le hacen a Ridley Scott con motivo del lanzamiento de la edición definitiva de Blade Runner. Desde luego que da su opinión al respecto. En fechas recientes se anuncia una precuela de esta película.

Va una generalización: todas las películas de ciencia ficción no plantean un futuro halagador. Y ¿qué tal si nuestro “miedo” a que los robots nos controlen no es más que una proyección de nosotros —en tanto que máquinas muy especiales— seamos, a la larga, una devastación para nosotras mismas/nosotros mismos?

Offramp

2009-06-05T16:56:00.003-05:00

Creo que fue en 1983 cuando escuché —por primera vez— y en acetato este álbum de The Pat Metheny Group. Yo estaba terminando mi bachillerato (prepa) en el Instituto Tecnolígico de Celaya, Guanajuato: mi pueblo natal.

Estuve completamente Presente cuando lo escuché. No daba crédito a la música que entraba por mis oídos, por mi piel, por mi ser. “¿Cómo alguien puede tocar así?”

El primero de abril lo volví a escuchar. Más luminoso que antes. Recordé aquella primera vez y estuve nuevamente Presente en esta experiencia reciente. Me gusta más que antes.

Oficina

2009-05-13T17:30:00.003-05:00

Este es el primer post que hago sobre mi oficina.

Sucede que durante una reunión de trabajo pude observar a mis compañeras y compañeros de un modo no usual. Todas eran perfectas, ellos también.

No me refiero a una percepción moral no. Era algo más. Que siempre lo han tenido. Sólo que hoy lo pude ver. Lo pude ver así.

IF - Rudyard Kipling

2009-05-13T09:30:00.000-05:00

If you can keep your head when all about you

Are losing theirs and blaming it on you,

If you can trust yourself when all men doubt you,

But make allowance for their doubting too;

If you can wait and not be tired by waiting,

Or being lied about, don't deal in lies,

Or being hated, don't give way to hating,

And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream-and not make dreams your master;

If you can think-and not make thoughts your aim;

If you can meet with Triumph and Disaster

And treat those two imposters just the same;

If you can bear to hear the truth you've spoken

Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings

And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,

Or walk with Kings-nor lose the common touch,

If neither foes nor loving friends can hurt you,

If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

With sixty seconds' worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that's in it,

And-which is more-you'll be a Man, my son!

Karina

2009-04-28T17:45:00.003-05:00

Karina:

Ella es mi amiga Kerida: (Blanca) Karina Bedolla Tello. Colega psicoterapeuta gestalt, y compañera de grupos de supervisión. Además tengo el honor de que asista, participe, escuche y escriba en el taller literario Letras Rústicas.

Para mí es una persona genuinamente espiritual. Buscadora su sonrisa es franca y plena. Es una persona confiable y precisa: luminosa.

Muy poca gente sabe que ella y yo fuimos esposos por espacio de un par de horas. La presioné para que me acompañara en ésa calidad a un evento de promoción. Era muy poco lo que sabía de ella. El desayuno maravilloso que usé como subterfugio resultó no serlo. Estoy seguro que desde que estamos “divorciados” somos más personas y menos etiquetas y poses.

Recientemente me buscó cuando me bajó la presión. Estaba sintiéndome muy mal. Y estaba algo perdido, pero en sus rumbos. Así que además de poeta, psicoterapeuta también tiene una extensión del *911. Le debo más de una.

En mi otra vida quiero ser amigo de ella otra vez. Pero quiero encontrarme con ella a más temprana edad. La reconoceré por su cabello tempestuoso y su sonrisa de medio día.

Ella es un faro perseverante que siempre está allí. Anunciando lo perenne e inamovible.

Ella es una bendición silente en mi vida.

Esta me encanta de mi Mamá

2009-04-15T12:19:00.002-05:00

Sobre comunicaciones electrónicas y padres, o madres (léase sin doble sentido), mayores de edad tengo esta anécdota que es una delicia: Creo que en ese entonces mi madre tendría como 80 años. De algún modo le cayó el veinte de que había algo llamado “e-mail” luego supo su correspondiente traducción al español. Días después le preguntó a su hijo –no informático– (un hermano mío) lo siguiente: “Hijo: ¿dónde venden las estampillas para el correo electrónico?”

Billy Joel: Last Of The Big Time Spenders

2009-04-15T11:19:00.002-05:00

Well if money makes a rich man

Then I might never make the grade

I'll be a small time operator

If I just get the landlord paid

But if time is an indication

Of the wealth that I never knew

Then I'm the last of the big time spenders

'Cause I've been spending time on you, woo oo oo woo

It takes time to appreciate

Lord knows that you can learn to hate it

I believe, 'cause I've been there too

When it gets down to desperation

You make the best of the situation

I can tell, I've seen it thru, oh, oh, oh

Though it seems like the day is wasted

And the nights have been overdue

Well, I'm the last of the big time spenders

And I've been spendin' time on you, woo oo oo woo

It's been so long since we got together

In between it seems to take forever

But I'm a dreamer, I'll be there soon

It takes time to appreciate

All of those that you can learn to hate

I believe, I've seen it thru, oh, oh, oh, oh, oh, oh

You can call me the Great Pretender

And in a way it might be true

But I'm the last of the big time spenders

And I've been spendin' time on you, woo oo oo woo

Colaboración externa: "Educación ¿para qué? de la oscuridad a la esperanza"

2009-04-02T17:59:00.004-06:00

... Hay que ver que el destino nos va alcanzando... La formación universitaria con miras a satisfacer exclusivamente a los grandes capitales tiene un costo, y si los actores sociales salen a las calles a manifestarse se convierten en criminales. Nos encontramos ante una educación para capacitar en el "know how", no para pensar (¿para qué si eso lo están resolviendo a través de las máquinas?); una lectura encaminada simplemente a esta necesidad mercantilista, no por el placer de leer (esta lectura pronto quedará anacrónica en este contexto); un estudio cada vez más lejano de la pasión por el conocimiento, por la comprensión de nosotros mismos, del mundo y del universo... ¿Cuáles serán los resultados humanos en todo esto? ¿Aumentos en los índices de depresión, ansiedad y demás padecimientos producto de vidas insatisfechas, frustradas?

¿Individuos conformes, lacios, cuya vida transcurrirá hasta su muerte en línea recta, con cada vez más imposibilidad de enfrentar las vicisitudes cotidianas, de aprender, de ser? (¿carrera del futuro? sin duda ¡¡la psiquiatría!! El mundo estará muy enfermo).

Hace unos días escuché al Dr Ortiz Quezada afirmar algo que ya venía yo intuyendo con sólo mirar a mi al rededor: no por el hecho de venir biológicamente constituidos para ser un ser

humano nos convierte en uno de ellos, la humanización es un proceso profundo y complejo donde se va adquiriendo consciencia, y los planteamientos globales que en todos los ámbitos se imponen

no apuestan por este proceso... "Fahrenheit 451" (de Bradbury), "1984" (de Orwell), el "Mundo Feliz" (de Aldous Huxley), entre otras historias antes consideradas de ficción o al menos de un futuro muy lejano, cobran vida en muchos espacios sociales; quizás nos toque hacer una cruzada para defender nuestro derecho a seguir siendo humanos, a oponernos a esta enajenación sistematizada en la que los grandes poderes actuales (el Estado, las instituciones educativas, los medios masivos y demás instituciones sociales) están perpetrando; no permitir esta masacre del corazón humano, de la inteligencia humana, de la sensibilidad humana. Nos tocará entonces crear espacios para que nosotros, nuestros jóvenes y nuestros niños puedan crecer sin destruir y sin destruirse, con consciencia, con sensibilidad, con el conocimiento que los miles de años de historia nos han brindado las mentes más brillantes que han sido capaces de trascender su tiempo, sus paradigmas y erigirse como un faro en el inmenso y maravilloso océano de la existencia, faros que sirven para orientarnos, para compararnos, faros que sirven para superarse e inventar nuestra propia ruta.

Así hoy, aquí, declaro mi derecho a ser yo, a ser humana, a decidir qué y en qué momento quiero conocer; declaro mi derecho a vivir dignamente y a no ser discriminada ni social ni laboralmente por mis elecciones personales y profesionales, mi derecho a decidir qué es lo importante en mi vida, a unir mi voz a la de Withman porque tengo un espacio para celebrarme y cantarme porque estas desavenencias me hacen sentirme más viva, me descubren que sigo en pie de lucha, que hay batallas por pelear y una guerra en favor de mi humanidad y la de muchos otros --los que así lo deseen-- por ganar. Sé que no estoy sola, hay muchos abriendo espacios --y me alegra que sean mis amigos--; lo aprendí desde niña, lo reforcé con mis lecturas, lo constato cada día: la apuesta es por la vida, por la construcción, por la creación, por la propuesta en la que se puede convertir nuestro paso... la apuesta es por la esperanza que se mantiene con el fuego de la inteligencia, de la sensibilidad, de la consciencia, del aprendizaje, y apuesto por todo ello porque muchos de mis estudiantes todos los días me sorprenden, porque puedo leer la vida en su mirada joven, porque habrá en ellos quienes continúen esta lucha, quienes defiendan su derecho a convertirse en humanos... de cada nueva generación surgen siempre aquéllos que serán los nuevos humanos, capaces de amar, de entregarse, de escuchar su voz interior, de solidarizarse con otros espíritus rebeldes, de hacer propuestas, de crear los espacios en los que podrán respirar y transformarse... Mientras la condición humana se niegue a morir siempre habrán puertas y v

entanas, mares, montañas y cielos que nos indiquen rumbos, que nos den pretextos para aprender, para rehusarnos a morir.

¿Y todo esto por qué? Porque leí el artículo que les anexo sobre la educación superior y me enojé mucho por lo que significan los "cambios" que se imponen en nuestro mundo, en nuestro tiempo… todo siempre es un pretexto para despertar y hoy volví a despertar...

... porque la gente no entiende la dulce cordura de los locos...

La respuesta universitaria al plan Bolonia

Marcos Roitman Rosenmann

Resulta irónico que un proyecto consistente en destruir la formación humanista y la investigación básica tome el nombre de una de las primeras universidades nacidas para impulsarlo allá por el año 1150. Símbolo de excelencia académica, favoreció los estudios de gramática, lógica, filosofía aristotélica, medicina, matemáticas y derecho. En el renacimiento se consolida como la más grande en la enseñanza superior, contó con un centenar de profesores, destacando el hecho de tener en sus aulas a un porcentaje elevado de estudiantes extranjeros, llegando a 70 por ciento. Hoy la usurpación de su nombre por las multinacionales en connivencia con algunos gobiernos y autoridades de la Unión Europea es un despropósito.

El rechazo al Plan Bolonia tiene casi un lustro. Pero en este curso académico las protestas han cobrado relevancia por lo inminente de su puesta en práctica. La desaparición de licenciaturas, en beneficio de grados genéricos faltos de toda lógica educativa, ha terminado por desquiciar a la comunidad universitaria defensora de la universidad pública. La llamada de alerta es también una voz de socorro. La universidad pública se desmantela.

Bolonia es la antítesis del saber. Satisface las demandas del mercado, violando el objetivo señalado por educadores y pedagogos. Por esta vía se cierran carreras como ingeniería informática y especialidades como América Latina, entre otras. Los nuevos itinerarios expresan el control empresarial en la estructura universitaria. En ellas, se dejaría de realizar investigación básica en beneficio de la investigación aplicada dependiente de los oligopolios y trasnacionales de la alimentación, la farmacopea, automotriz, medios de comunicación e industrias armamentísticas y similares. Biólogos o bioquímicos cederán la utilización de laboratorios en pro de informes para Bayer, Monsanto, General Motor o Coca-Cola. Intereses espurios para incrementar sus ganancias. Ya no hay dinero ni interés para investigar sobre el calentamiento del planeta, el desastre ecológico, la desigualdad, el hambre o la explotación infantil; supone pérdida de tiempo. Sociólogos y politólogos deberán realizar encuestas para los grandes almacenes y medir los índices de aceptación de los líderes de partidos políticos o las expectativas de triunfo en los procesos electorales, y los periodistas serán educados por los monopolios de los medios de comunicación con sus libros de estilo.

En definitiva, Bolonia transforma el conocimiento, los saberes básicos y a los investigadores en un apéndice del mercado. No es casualidad que universidades europeas no se sumen al despropósito, Oxford y Cambridge por citar dos ejemplos destacados. También en Italia las facultades de derecho, entre ellas Bolonia, rechazan su puesta en práctica. Y en Francia están en pie de guerra. Algo similar ocurre en muchos otros países de la Unión Europea. En España, el estudiante de ingeniería informática superior Tomas Sayes lleva más de 30 días en huelga de hambre y después de la actuación de la policía ha decidido dejar de tomar glucosa y bebidas isotónicas, y fue hospitalizado. Sin embargo el gobierno señala que los detractores no pertenecen a la comunidad universitaria. Ajenos a ella pretenden crear caos. Así se justifica actuación de las fuerzas del orden para reprimir el movimiento estudiantil.

Con la visión mercantilista de la universidad concluye su articulación a la lógica del gran capital. En España, los consejos sociales de las universidades tienen la prerrogativa de aprobar los presupuestos y decidir sobre los planes de estudios. En ellos, tras el plan Bolonia, se ha incrementado la presencia de las grandes empresas. Así, los consejos sociales de la Universidad Carlos III y la Universidad a Distancia están dirigidos por Matías Rodríguez, vicepresidente del Banco Santander, y por César Alierta, presidente de Telefónica, respectivamente. En la Universidad Complutense participan miembros de la CEOE , el Banco Santander, Caja Madrid y el BBV, entre otros.

Las universidades públicas son privatizadas por esta vía, dejando al descubierto la manera como penetran los grandes capitales en la institución. Bolonia es reacia a fortalecer un saber acumulativo. Un conocimiento construido a base de esfuerzo y perseverancia, rechaza el rigor teórico en beneficio de una pragmática adecuada a las demandas del mercado. Se pide que el alumno opine y sea capaz de criticar artículos periodísticos, sencillos, de lectura rápida, seleccionados para hacer amena la clase. Se trata de convertir el aula en una tertulia y al profesor en un moderador.

La exclusión de los estudiantes, docentes y personal administrativo a la hora de elaborar y poner en práctica el proyecto es parte de una estrategia deliberada. Un elevado porcentaje de la comunidad científica se opone a él por sentido común. Sin embargo, el acuerdo con las empresas privadas, los bancos, las trasnacionales y los mezquinos intereses de autoridades han preferido mirar hacia otro lado y acelerar el desmantelamiento de la universidad pública. Por encima de criterios docentes, las propuestas de grado y postgrado consolidan el poder interno de un sector, el más mediocre, que en estas décadas se apoderó de los espacios universitarios bajo la propuesta de una gestión eficiente y empresarial. A los estudiantes se les transforma en clientes y el resto son usuarios de servicios. Bajo estos postulados se articula en plan de convergencia. Rectores dizque progresistas, como el de la Universidad Complutense de Madrid, Carlos Berzosa, se transforma es un ferviente defensor de Bolonia y no duda en enviar a la policía, soslayando el principio de la autonomía universitaria, autorizando a la policía la incorporación al campus para reprimir las manifestaciones, tanto como emplear la seguridad privada contratada como auténticos matones o mafiosos. Otro tanto sucede con la Universidad de Barcelona. Una actitud que en tiempos de la dictadura franquista significaría una deshonra, hoy se justifica para imponer el orden y restablecer el consumo de “conocimientos” por los clientes. Son los defensores del gran capital, adjetivando a los sectores críticos como individuos violentos apegados a utopías regresivas. Corren malos tiempos para defender la universidad democrática, pública al servicio de la sociedad. Pero es necesario perseverar.

Tomado de: http://www.jornada.unam.mx/2009/03/29/index.php?section=opinion&article=026a1mun

Las negritas son de la persona autora de la colaboración externa.

Sandía.

2009-04-01T12:06:00.005-06:00

Mi amiga del Taller de Poesía. Compañera de letras, tours gastronómicos, musicales y poéticos. Cuando ella conduce su automóvil (con todo y guantes) es porque hay un rumbo, naranjas, paradas intermedias, vino tinto y, más adelante, un destino. Porque sabe a dónde va. Así de grande. Así de grande es. Como su sonrisa.

¿Cómo no ser sandía cuando ella ríe, cuando critica, cuando llega, cuando corrige, cuando toma fotografías, cuando escancia mi copa de vino tinto, cuando lee, cuando escucha, cuando observa, cuando exige silencio dentro del cine? ¿Cómo no sentirme reconocido, vivo, acompañado, pulsante y despierto? ¡Atrás los pusilánimes que hay que prenderle fuego a más de mil Alhóndigas!

Compañera de vida: de obra. ¡Qué honor, qué suerte, qué privilegio contarla entre mis entrañables!

Primer día

2009-03-30T16:20:00.001-06:00

Para llegar

mi amada suelta su cabello

como llamarada.

El instante es un presente perenne.

Mulla (Maestro) Nasrudin - La Luz.

2009-03-27T08:41:00.002-06:00

En cierta ocasión el Mulla dijo que puede ver en la obscuridad. "¿Y porqué llevas una vela contigo en la noche entonces?" le preguntaron. "Para que otros no choquen conmigo" respondió.

Tomado de "Los Sufis" de Idries Shah Editorial Kairós.

Las mujeres y los hombres que estudiaron Psicoterapia Gestalt en el IHPG.

2009-03-26T10:39:00.001-06:00

No deflectan, se divierten y se recuerdan a sí mismas/os.

No son personas fijadas, tienen buena memoria y les gusta llevar cuentas.

No retroflectan, experimentan en primera persona y tienen consideración externa.

No proflectan, les gusta sentirse indispensables y reconocen sufrimiento innecesario.

No son individuos aislados, les gusta meditar y practican lunarizarse un poco.

No son confluentes, socializan y llevan a la praxis el ser Uno.

No proyectan, son perspicaces y no se identifican.

No introyectan, se explican la vida y se observan a sí mismas/os.

"I get up, I get down..."

2009-03-20T17:40:00.004-06:00

La música es una Conciencia Superior. Siempre está allí. Para cuando decida dejarme tomar por ella. Es un bálsamo. Caricia perenne. Siempre cura. Jamás maldice. Tiene la razón.

La música. La letra y el significado.

Mar y meses

2009-03-17T16:46:00.003-06:00

Octubre.

Inicio esta bitácora con una oración marina, la que cantan los viejos lobos de mar, la que aprehendí de mi abuelo el día que no regresó de la mar. Me lanzo al encuentro mar con valor y fortaleza. Son un hombre y me concentro en mi labor. Voy confiado de volver pronto y bien. Avanzo y tengo en mi memoria la embarcación abierta de la sonrisa de mi padre.

Noviembre.

He pescado tiburón y ya me anda por saborear unos buenos tacos de casi cualquier animal de cuatro patas que camine. Echo de menos unas quesadillas de queso con salsa verde guisada. Y eso que antier recién apenas cumplí tres semanas de haber dicho hasta luego en la playa bendita de mi niña.

Diciembre.

Se descompuso el motor esta pendejada y sin refacciones suficientes ando sin rumbo. Sin rumbo cierto. O con el rumbo del capricho del viento que viene siendo lo mismo. ¡Mierda, qué chingadera! Adiós a los tacos por no sé cuánto…

Mal dicen por ahí que uno como hombre es siempre fuerte e inmutable. A mí eso no me pasa (solo ella, el mar y tú ahora lo saben). Nomás no me veo como roble. Nomás veo sus pechos como duraznos vivos y quiero quedarme ahí para toda la vida, extraviado en su cuerpo de palmera, sin olvidarme de sus nalgas donde la redondez del mundo recobra sentido cuando las acaricio. Pero no. A veces no puede ser así. Pensando en ella, me santigüé aquella mañana con la primera espuma brotada de mi bogar. Hoy, con esta luna llena, tengo la mitad de luz del plenilunio de su pecho.

Enero.

Vientos locos. La panga se columpia en la espalda de este animal enfurecido azul gris inagotable y que, a cierta hora de la noche, lo confundo con el cielo.

Me mareo, vomito lo poco que he comido, pierdo piso, fondo. Gritaré. ¿Gritaré?, ¿quién me escuchará?, ¿habrá alguna diferencia? Me he amarrado a la panga por si una ola me tumba pueda salir a flote. Lacera la distancia esta soga.

Febrero.

Quien dijo que no sólo de pan y agua vive el hombre no supo lo que es vivir en este líquido desierto, con este sol encima. Hace días o lunas qué más me da, dejé de marcar la cubierta. Nadie sino este sol greñudo me acompaña desde lo alto. Mi piel es cada día más morena, más salada, más soleada.

La otra vez, no sé si ayer, soñé con que el viento soplaba despacito y firme y pronto me devolvía a la bahía de los besos de mi niña y sus manos. Sus benditas manos. Esa noche dormí con la ilusión de la caricia de la flota cerquera de sus dedos en mi espalda. Amaneció y las nubes eran alargaditas como sus cejas. Todo un mar de contento me embriagaba. Pero no. Esto no sé para cuándo termine. Ni yo mismo.

Marzo.

Ya van varios días o semanas, tal vez, que llueve y llueve. Miles de gotas golpean al unísono mi cabeza. Ensordezco a ratos con lo único que puedo beber de este llanto perenne que no es mío.

Flaco, en las costillas, mi cuerpo tiene ahora mucho de embarcación. Hasta mis huesos han dejado de ilusionarse con un mañana. Los peces que por hastío busco y trago ignoran Tu nombre.

Tu nombre… ¿Es que alguien me nombra? Estoy en el fondo de un miasma triste y aplastante. Sobrevivo extrañamente en la superficie. Dios no lo sabe, pero hoy me dibujó mal, me tiene justo en el lado equivocado de la línea de flotación.

Abril.

Una insinuación aparece como un barco a lo lejos. Apenas. Delgada uña blanca en este azul insoportable. Espejismo. Nube olvidada en la superficie. Pero no. No puede ser así.

Mayo.

Mi madre enferma. Sin noticias mías. Imagina que sufro. Solo yo sé cuánto. Muere sin noticias. A penas y apenas de mi Padre tengo recuerdos borrosos... ocurrencias que me he venido contando y recontando. ¿Es este mes es el cumpleaños de mi niña? ¿Ya pasó? ¿Descansaré?

Junio.

Hoy desperté con el sol en mis ojos, imaginé que había encallado en una playa de noche y la luz enceguecedora era de un faro protector, macizo, bien firme en la costa. Y no. No veo la hora de llegar a la tumba azul de mis sueños, allá, abajo, en el fondo oscuro y mineral. Yacer por fin como un ancla delgada y exhausta.

Julio.

Negra fría: trágame. Nomás no me veo como roble. Te cambio por este calor azul inmenso. Quiero ser sólo agua.

Agosto.

Paradójico. He llegado. No recuerdo. ¿Estás? ¿Dónde? ¿Voy?

Nota periodística de El Universal aquí.

MUAC

2009-03-11T17:47:00.001-06:00

MUAC
Cargado originalmente por loboPoeta

Visita al Museo Universitario de Arte Contemporáneo.

Y estarás allí

2009-03-06T16:31:00.002-06:00

I.

Y estarás allí
recién bajada del trolebús
que recorre
las avenidas
                        desiertas
                                        del deseo
en busca de un parque
donde sólo llueva
                                        el otoño.

Estarás allí
                        fija
en el centro del alegato
con la mirada tenaz
de quien sabe demasiado.

Allí
donde al nombrar las cosas
regresan a su orden mineral.

Allí
donde el ruido
de la noche es
un agente de tránsito en su rompevientos
amarillo
                fosforescente
para que la palabra no haga colisión con él.

Allí
donde hay espacio
para sólo un verso
más.

Cuando hayas arribado
mi conciencia jamás será interrumpida
por el murmullo
de un mosquito
rutilante y hambriento
                                        y la madrugada tendrá el rostro
                                        de mi hermana muerta.

Comenzará entonces la angustia
de entre semana
de llegar tarde al trabajo
de las carreras y afán
porque los niños no se queden sin entrar a la escuela.

Sólo entonces estarás allí
con al menos
                        un beso mío
                                                en tu boca.

II.

Y estarás allí como recién bajada del trolebús
que recorre las avenidas desiertas del deseo
en busca de un parque donde sólo llueva el otoño.

Estarás allí, fija, en el centro del alegato con la mirada tenaz de quien sabe demasiado.

Allí donde al nombrar las cosas regresan a su orden mineral.

Allí donde el ruido de la noche es lo más parecido a un agente de tránsito en su rompe vientos amarillo fosforescente para que la palabra no haga colisión con él.

Allí donde hay espacio para sólo un verso más.

Cuando hayas arribado mi conciencia jamás será interrumpida por el murmullo de un mosquito rutilante y hambriento. Y la madrugada tendrá el rostro de mi hermana muerta.

Comenzará entonces la angustia de entre semana de llegar tarde al trabajo de las carreras y afán porque los niños no se queden sin entrar a la escuela.

Sólo entonces estarás allí con al menos un beso mío en tu boca.

Vivir sin teléfono móvil.

2009-03-05T11:53:00.001-06:00

Estuve un par de semanas sin mi acostumbrado, y otrora adorado, teléfono celular. Un domingo antes de ser asaltado le mencioné a Yolanda mi cuñada que estaba encantadísimo con él. Incluso que era peor no tenerlo que tener dinero.

Shit happens. Y tuve qué ver con ello...

Durante ese tiempo sí me fue incómodo establecer contacto con mis queridas y queridos. Pero también disfruté de una tranquilidad familiar. Nadie me llamaría. Ya antes conocía ese grado de quietud.

No tengo cómo asegurarlo pero este suceso del asalto me trajo mayores beneficios que ninguna otra experiencia de este año. Fue un regresar a mis orígenes en varios sentidos. Recordé cosas que había deducido antes cuando pasaba gran parte de mis fines de semana con la compañía de silencio.

También me percaté de mi propia vulnerabilidad. Y del modo que elijo depender de la herramienta esta.

También reconocí que puedo confiar en mí. No sólo en situaciones “lindas” sino también en casos de violencia. (Me llené de horror al ver imágenes de ejecuciones en España. Me impactaron imágenes de una corrida de toros. Creo que alcancé a despertar por momentos muy breves.)

También me sentí querido y cuidado por las y los míos.

Estoy contento de todo ello.

Muerte

2009-03-03T09:56:00.005-06:00

Estoy horrorizándome por temas relacionados con la muerte donde uno de los involucrados es una persona...

No sé la razón.

Y me siento solo.

Antonio

2009-02-26T17:54:00.003-06:00

Hay hombres sin los que mi vida no estaría completa. No como ahora. Él es mi amigo poeta Antonio Araujo. Mi hermano.

Fiel a su naturaleza es un hombre inteligente, brillante y rápido. Tiene una mente escrupulosa. Los textos que lleva al taller de poesía Letras Rústicas tienen el sello de quien le apasiona —enormemente— escribir y seguir las reglas para hacerlo correctamente.

Pienso en lo que escribí arriba: “Sin Antonio mi vida no estaría completa” y lo ratifico. Así como es él considero que es perfecto. Nada me molesta de él. A su lado también crezco. Antonio escribe, escucha y aporta. Es un hombre-poeta que empuja. Y no teme afirmar que le encanta comer productos de Kentucky Fried Chicken así como cuestionar a The Betales y lanzar un güevos a quien lo juzgue y no le parezca.

Antonio es de los amigos que hay que tener antes de morir. Sin duda.

Ceci n'est pas Marconio

2009-02-26T16:42:00.003-06:00

Contador público de cuentos. Un gran hombre. Poeta de Oaxaqueño corazón. Músico y compositor.

Este hombre y yo cofundamos un Taller de Poesía que desde el dos de octubre del 2002, no se olvida, da frutos poéticos.

A este hombre lo quiero mucho. Gracias a él descubrí la Huasteca en un viaje maravilloso, todo un tour culinario, poético y musical por los estados de Hidalgo, San Luis Potosí, Tamaulipas y Veracruz-Llave. Gracias a él sé que hay sótanos a los cuales es necesario subir para llegar. Gracias a él descubrí que las enchiladas verdes también son una forma de abrir la conciencia. Gracias a él descubrí que los cañaverales potosinos crecen en las noches de luciérnagas y luna llena. Gracias a él probé unas acamayas en chilpachole el último día de cualquier año. Gracias a él supe que hay escaleras que no van a ningún lado. Gracias a él supe que el atole de naranja de noche sabe tan bueno como el atole de tamarindo en la mañana. Es un privilegio compartir con él el gusto de la comida y la poesía.

Es un honor compartir con él el gusto de la comida y la poesía.

Mi vida es lo que es gracias a él. Embajador y Fundador de la Asociación Civil Poetas de Buena Voluntad Poética y Culinaria sin lucro poético.

Y es bueno que sea así mi vida. Así de completa. Así de musical. Así de plena de poesía y flores. Gracias Marconio. No te mueras nunca.